HOMBRE NIÑO JUGANDO EN LA ARENA

Academic study from life 1887 Oil on linen
Joaquín Sorolla y Bastida (1863–1923)

"Y no te quejaste...Cual manso cordero agachaste la cabeza aceptando.
Mientras, tu eterna paz exasperaba hasta a las piedras...¿Es que acaso no tenías sangre en las venas?"

Y desde siempre,
tu voz fue pausada,
midiendo cada paso,
cada movimiento.
Cuidando la palabras,
que de tu boca salían.

Bañados de templanza,
todos tus sentidos.
Batiéndote en un corto duelo absurdo
de palabras,
ya desde el inicio perdido.

Porque,
mientras garabateabas "paciencia",
en la arena con un palillo,
Una Pluma,
embebida en sangre,
de un corazón vivo y palpitante
escribía palabras,
como siempre,
en el libro de la vida.

Pequeño niño,esbozo de hombre...

"Y aquellas manos de viento revolviendo tu pelo...
Y aquella mirada de ola acorralándote contra las rocas..."

Chiquillo con miedo..

Dejaste avanzar a la marea,
y corriste tus pies descalzos de la orilla...
Temías que su fuerza
te empujara contra las rocas.

Hombrecillo con miedo...

Nunca,
nadie,
te enseñó a diferenciar,
qué agua arrastra
y qué agua da vida.

Y ahí,
en el sol tibio de un verano inventado,
jugabas con un balde y una pala
a construir un castillo...

Y temiste...

Y paralizado
abandonaste pala,
balde y tarea,
al ver cómo
se acercaba la marea...

Vestida de gala,
envuelta es las sedas de una delicada ola,
dispuesta a llenar con agua,
el foso abierto que preparaste,
para rodear
y proteger tu castillo...

Chiquillo con miedo,boceto de hombre...

No supiste ver,
la delicadeza y el candor de ésa marea,
frenando su fuerza,
al acercarse a tu orilla,
para no asustarte,
para acariciarte,
para apenas mojarte,
los pies descalzos
y salpicarte un poco el pelo...

Hombre con miedo...

Ignorando tanto..
impoluto, diáfano a sus ojos...

Ni siquiera te habían enseñado
que el mar,
fue en los comienzos,
agua dulce,agua tibia,agua vida
salándose cada noche,
y tiritando
cuando las lágrimas,
la Luna inconsolable vertía.

Chiquillo despeinado y con miedo...
Ya no temas...

La marea se ha secado
la Luna se ha escondido
y el Sol se ha apagado.
Ya han pasado las cuatro estaciones juntas,
y ninguna fue inventada.
Apenas quedan
unas estrellas marchitas
que poco a poco caen
sobre la playa abandonada...

Ya no temas,niño...

Sigue jugando solo,
a oscuras con tu arena.

El periodista que regalaba rubíes y esmeraldas

"El tenía la tinta,
y recién hoy ,
me doy cuenta,
que fue él,
quien me devolvió la palabra…" Life


Su sangre se convirtió,
en tres rubíes en mis manos

Su mente ausente,
otrora brillante,
volvía de vez en cuando.

Tan solo para mirarme…
Apenas unos instantes…

Los suficientes para consumirme.
Los pocos para conformarme…

Todo lo que pedía,
me lo daba.

El era el dueño del sol ,
de la luna y de la tierra,
y yo,
la única estrella que adoraba.

Y cuando nada de nada le quedó…
Me regaló esmeraldas…

Pequeñas esmeraldas,
que en el iris de sus ojos brillaban…

Como chispas en los momentos,
en que feliz,
se sentía,
por poder hablarme…

Mientras,
mis ojos lloraban,
ya que no lograba entender,
lo que él balbuceaba

Mientras,
las esmeraldas,
de tanto brillo me cegaban…

Y El,
se iba y volvía,
varias veces en el día…
Mas yo no quería volver,
por unos cuantos días.

Hoy,tengo el recuerdo,
con siete candados guardado
de la sangre de mis tres rubíes
y mis esmeraldas.

Mas sigo sin comprender
y menos perdonar,
a esa maldita enfermedad...
La que nos hizo vivir,
con su ausencia y presencia,
durante unos veinte años…

Nota:Escrito el 7 de junio, día del periodista en Argentina, dedicado a quien no pude comprender,con quien miles de veces me enojé...
A la memoria de José María Bacigalupe,mi padre, periodista,dueño de una mente brillante.

A imágen y semejanza...

L'Allée des Alyscamps (Oil on canvas, 92 x 74 cm)Vincent van Gogh (1853–1890 Fecha 1888.


Inspiró profundo
Buscó su prana.
Lo vió como todos los días
y escuchó el murmullo del mar

Ante el blanco de su soporte,
sonrió.
Con esa sonrisa de niño/anciano
que algo trama...

Entonces…
Desorganizada y reorganizada su química cerebral,
Con la consciencia totalmente alterada,
Ingresando en un éxtasis iluminado...
Hundió sus dedos en los tachos,
manchándolos
y disfrutando.

Luego observó sus manos,
las friccionó activando...
Un cúmulo de energía brotó,
el gozo supremo
al contacto
los sagrados óleos,
las nobles texturas...
Y sus manos ...
apenas les pasó ligeramnete un trapo.
Le gustaba mirarlas y sentirlas,
de colores,
como su alma.

Y con una gran dilación en su cordura…
Fue el verbo pintando.
con colores /arcilla,
en un acto sagrado,
creando...

Nuestro hombre,
a velocidades imposibles
que harían estallar un acelerómetro ,
movía sus pinceles,
Deteniéndose una milésima de segundo.
en cada huella/pincelada.

Y fueron miles….

Se detenían y recomenzaban,
en una carrera desenfrenada..
Sus manos,
mezcla de alas de ángel,
de demonio y colibrí
envueltas en ése frenesí...

Únicas...
En ese sagrado momento de la creación…
Donde El se sentía Dios...
Y lo era...

La imagen y semejanza viva
de un dios creando…

Sonreía sólo absorto en su éxtasis…
El soporte blanco había transmutado
con el acto de sus manos.

Y a al creador de tanta belleza,
de loco etiquetaron...


"Son ellos...Nunca faltan... Permítame besar sus manos que siempre he amado.No me importa manchar mis labios con colores,recuerde que un poco de ellos,hace años me los ha regalado..."Life.




A la memoria de mi amado Vincent y de tantos otros que en distintas disciplinas no fueron comprendidos por quienes los rodeaban, más trascendieron en el tiempo,por haber sido imágenes y semejanzas vivas de un dios creando...Juzgados tantas veces y hasta crucificados.

ARRASTRANDOTE

"-¿Qué ves?-
-Es demasiado tarde...ya no puedo ver, solo oigo el canto de los pájaros y siento las caricias del sol-" Life.

Aunque
arrastrándote
logres
ponerte de pié,
y con tus ojos añores
ese pasado,
que perdiste
y pisaste...

Arrastrándote,
mientras creías,
estar de pie...

"Ya no puedo ver,mas lo sé".

No le pidas al ceibo explicaciones cuando florece,
ni al espejo le preguntes el porqué de su reflejo.
Tan solo acéptalos.

Acéptalos,aunque te arrastres,
aunque,
hayas visto
caer
y morirse,
pétalo
a pétalo,
una rosa,
sobre,
el pantano de tu piel.

La libertad de expresión y la moderación de comentarios

Estimados amigos,lamentablemente muy a pesar mío opté por la moderación de comentarios.
Creo en la libertad de expresión firmemente,pero la gente confunde eso con creer que insultar o faltar el respeto se puede y sinceramente no me parece que nadie deba leer insultos. Yo me los banco y los contesto. Pero por respeto a los que me leen,amigos del alma, quiero evitarles leer algunas estupideces que he recibido. Besos a todos y sé que me van a comprender,no faltan idiotas en ninguna parte que confunden las cosas.Si me dicen que no les gustó el texto o que les parece espantoso todo bien, eso no lo modero y lo dejo que quede, pero si me sugieren qué hacer con mi vida privada en un blog o me insultan,puedo contestarlo como alguna vez lo he hecho con un anónimo...
Pero ustedes no merecen leer ni las faltas de respeto que me dejan por escrito ni mis contestaciones que no son light en absoluto jajaj besos a todos.Aplico la moderación por un criterio de estética más que nada....

NOCHE DE GALA .BAILARAN HASTA LOS FANTASMAS.

"Homenaje al Ballet Nacional", de Carlos de la Cárcova. Monumento realizado en ofrenda al Elenco Estable de Baile del Teatro Colón, fallecidos el 10-10-1971.Norma Fontenla (28 de junio de 1930 - 10 de octubre de 1971)José Neglia( 2 de abril de 1929- †10 de octubre de 1971)

Esta noche,
la esperada por varios.

Ella ,
se estremece en su bronce.
contando las horas,
los minutos y hasta los segundos
desde hace años.

Ambos esperan ese instante mágico,
sus corazones de bronce,
laten emocionados.

Saldrán en puntas de pie despacio,
cruzando...

Reanudando aquél vuelo interrumpido,
el que hundió sus cuerpos en el río...
Y girarán felices,
elevándose como otrora
etéreos y mágicos.

Y no van a estar solos,
porque Él convocó a varios...

Y sonará la orquesta,
y bailarán hasta los trajes y los zapatos,
meciéndose en las percheros
del museo del vestuario.

Nada ni nadie opacará ésa fiesta,
donde estarán los espíritus invitados.
Los de aquellos que le dieron brillo
a ese magnífico escenario...

Esta noche,Norma y José,
olvidarán por un rato
ése recuerdo frío del río,
y bailarán con sus pies alados,
con todos festejando,
el poder abrir de nuevo,
las puertas de nuestro teatro.

Y en esas sillas polémicas
de los muertos vivos
y los vivos muertos...
Habrá otros sentados.
Los fantasmas a los que Él,
ha invitado.

Es noche de gala.

El Teatro los convoca y los invoca.
Y ésos invitados,
acudirán felices a la cita.

Un coro invisible y misterioso
cantará en silencio durante toda la noche
la misma estrofa,
la de un himno,
muchas veces pisoteado.

"OID MORTALES,
EL GRITO SAGRADO...
LIBERTAD,
LIBERTAD,
LIBERTAD."


Nota:hoy se vuelve a abrir nuestro amado Teatro Colón.Uno de los más maravillosos teatros del mundo.Cuando se abran sus puertas volverá a brillar y emanará su energía,que acariciará Buenos Aires.

LUIS FEDERICO ,UN ARGENTINO QUE SIGUE MOSTRANDONOS EL CAMINO...

Apenas una silla y un hombre.
Una imágen que habla
Una imágen que conmueve.
No es de un anciano en un geriátrico,
Ni un hombre pobre.
Es la foto de un GRAN hombre, de UN ARGENTINO que nos mostró y nos sigue mostrando un camino, una forma de vida...
Escribir sobre El sería quitarle brillo a la imágen, pero los invito a leer si alguno no recuerda o no lo conoce, sólo deben tipear por ejemplo en wikipedia o en algún buscador ...LUIS FEDERICO LELOIR...lo van a encontrar.