HOY EN LA RADIO. EL TRABAJO DE MARCELO.

DETRÁS DEL MURO DEL SUEÑO
SONIDOS,PALABRAS Y SILENCIOS LITERATURA CLÀSICA Y CONTEMPORANEA FM WILDE 88.7 MHZ ONLINE WWW.FMWILDE.COM LUNES 23 HS. (ARGENTINA)

JUEVES 6 DE MAYO DE 2010

"Detrás del muro del Sueño" , Lunes 10 de Mayo

Próximo Lunes 10 de Mayo

escritora invitada Graciela Bacigalupe ,
acompañada por armonías y melodías
de Nina Hagen y Diamanda Galás...

Fm Wilde 88.7 Mhz
online www.fmwilde.com
Lunes 23 hs. (Argentina )





MARCELO iNSUA TIENE UN BLOG http://detrasdel.blogspot.com/ DONDE NOS CUENTA SU TRABAJO.

Quiero resaltar que en su programa, además de la música elige textos desde hace un tiempo en...LA BLOGOESFERA... y así parece que leyó algo mío que le gustó y lo leerá en su programa. De más está decir que me comuniqié con el por teléfono, ya que una de las cosas que admiro es la cantidad de gente con talento que escribe en blogs, No creo merecer esto pero me pidió un texto y accedí. Eso si le dije que leia a muchos de ustedes y que los leyera...Que se iba a sorprender con todo el talento que hay. Y la verdad que su trabajo me parece maravilloso, difunde cultura... en este caso cultura que está en los blogs. Yo misma me he sorprendido con grandes talentos como chicos de unos 20 años que escriben de maravillas además de las grandes escritoras que hay...(de las que ya le conté)y de la riqueza que es leer a los grandes y a los que recién comienzan.
Felicitaciones Marcelo! (NO PRECISAMENTE POR ELEGIR A ESTA LOCA QUE ESCRIBE JAJAJA) PERO SÍ POR BUSCAR EN LOS BLOGS...
La red es como un bazaar disparatado... entre millones de cosas podés encontrar
hasta diamantes, pulidos y aún sin pulir... y hasta perlas de collares como la de Janis (Claudia eso fue para vos jajaj) Y hasta a rescatadoras de mujeres en la historia...(la cueva de Susana), el maestro del relato que atrapa con ese estilo visceral que lo caracteriza( sii vos Amorexia) MI hermanita Liz Sobarzo grande escritora de México, la que se tatúa y al leerla uno se pone con los ojos como dos huevos fritos! , etc etc etc. Bueno Besos a todos, muchas gracias y apoyaremos a Marcelo con su incursión el el mundo de los que escriben en la red...Va a encontrar mucha riqueza como la que encontré en muchos de los blogs que sigo!
Son los que dan y dan...sin pedir nada a cambio... y si tengo que nombrarlos me voy a poner re plomo ... la lista la tengo ahi en los blogs que sigo! besos!

TE QUIERO ESCLAVO DE MIS LETRAS

Ciclón Catarina , gentileza wikipedia


Soy la Palabra que escribe,
la misma que te invoca.
Deja ya todo
y cierra tu boca.

No maldigas.
No desesperes.
Que es de necio,
ser quien muere.

Soy la que a tu futuro provoca.
La de la voz más remota…
Espíritu que se yergue,
frente a tu razón aún imberbe.

Derramaré una copa de tinta sobre tu mesa…
Te despertaré de tu letargo
Te prometeré vida eterna…

Y cumpliré mis promesas.

¡Vamos! Sacude el polvo de años.
Y sentirás la pasión escrita.
Te quemarás a gusto en mi lava
y enceguecido con mi fuerza.
arrancarás el moho de tu alma.

Seré el bastón que necesitas
Para caminar desiertos,
para trepar hasta lo alto,
para llevarte donde quieras.

Seré la fuente que te sacie,
el manjar que te nutra,
el amor que te enloquezca…

Y sentirás el vértigo de mi locura…
Mas te tomaré por completo…
Serás mío y no de otra
Porque soy pasión que todo logra y alborota.

No te dejarán pensar mis letras.
Viviràs pasión sublime,
en la vida eterna que te prometo.
Vivirás sólo por y para mí.
No necesitarás nada si me tomas.

Oye... No te asustes…
que apenas te provoco…
Aunque…
¡A gritos te convoco!

“Y gemirás letras apasionadas mientras escribes…
Gozando cada curva de mis palabras,
ardiendo tu corazón en mis brasas...
Consumiéndote en mi fuego eterno.”

Tan sólo si me abrazas…
Tan sólo si comprendes…
El secreto que te revelo…
El secreto de las letras.

Tengo en mis manos el universo.
y te ofrezco este Nirvana escrito…

Fúndete en mí.
Acércate sin temor.
No temas este frenesí.

Quemo con fuego pero no hay dolor
Despierto ya a tu pasión…
Le grito a tu locura.
Exhorto a tu alma…
Porque la quiero libre,
aunque esclava de mis letras

Vamos …
No pierdas ni un segundo más,
de nuestro tiempo que es eterno.
Toma tu pluma y únete,
a esta locura de amor
a la que hoy te convoco...

Escribe ya,
derrama tu tinta
y házla eterna junto a mis letras.

La Palabra.

EN LA BUENOS AIRES QUE ARDE

Es la tarde de una Buenos Aires que arde,
la señorita Argentina menea sus caderas
enfundada en sus pantalones de asfalto.
Veterana baqueteada en lides amorosas.
Amante de políticos,jueces y vagabundos,
o del bufón de turno.

Prostituta todo por dos pesos.
Cara de bótox y lifting barato.
Lomo moldeado,
a plásticos y cuchillos,
manoseos y manos en la lata.

Ella,la reina del Plata.

Con ese pelo largo,
rubio platinado,
quemado y planchado,
del que asoman sus raíces...
Negras como la tierra pampa.

Ella, la que huyó del campo…
La atrajo la gran ciudad y le escapó al rancho.
La sedujo esa televisión donde aprendió gestos,
bailes de caño y demás mohines.
Qué gran gran cultura...

Y hoy Buenos Aires arde…

Atrás quedaron sus veranos en el Este,
Los viajes al Caribe y a Miami.
Sus ex amantes ahora,
mantienen a otras.

Mientras…
Ella …
que conoció varios esplendores,
vende sus carnes al mejor o único postor.
Gran puta venida a menos,
toma copas en un bar,
con un turista algo viejo ,
de acento centroamericano...

Su asfalto arde…
Los años no la calman,
Sus ansias de sexo y poder,
aún no acaban…
Algo trama.
Algunos también la apodan ,
Sherezade...

Amor de tiempos en pasado conjugados

Amé
conjugo
el verbo
en perfecto pasado.

Amé
Y no le hago preguntas al alma.

Amé y dí.
Vuelvo a conjugar
el tiempo
en pasado.

Arranqué.
Amputé.
hice pedazos mi alma,
migas...
que comieron los pájaros.

Escribo...
y me había propuesto unos días,
de pantalla en blanco...
Mas bastó un llamado.

Una voz,
un llanto,
lo de siempre...

Nuevamente,
lás lágrimas
colman el vaso...

Un amor oscuro y enfermo
obsesivo,posesivo...

El que construyó un Taj Mahal,
monumento a una mujer que sigue viva...
Usó lo objetos que no me
llevé de esa casa.

Los sigue manteniendo en el mismo lugar.
Y El,se convirtió en un objeto inanimado.
Mimetizado con ese hogar,
viviendo de la misma forma que antes.
O peor...

El cosecha lo sembrado,
más no en mis campos.

Mi tierra quedó seca y vacía.
Infértil.
Esterilizada.

Y la razón me indica
que cierre todos mis ojos
y me preserve...
Aún tengo una daga clavada.

Enfermo...
Inimputable.
Enferma e inimputable.
Hoy alejada.
Casi recuperada.
Cargué las culpas
propias y ajenas
como siempre.
Cosa que me niego a hacer
en este presente

Pedazos de alma y recuerdos que se despegaban

Alegoría de la Poesía, Cesare Ripa 1603

Y amaneció un día frío y nublado.
Con hojas diario de otoño que despertaban.
Sus ojos, por la ventana,
aún algo perdidos,observaban.

Mientras élla ,
sigilosamente respiraba.
Sin dar señales.
Sus pasos escondidos,
movimientos casi imperceptibles,
en un aura de improbable esperanza se deslizaban.

De repente,estupefacta
notó que ya no caminaba...
Los pies se le habían enraizado.
Y la piel,
en dura corteza de madera,
había transmutado.

En tanto...
Los brazos extendidos hacia el cielo
y las manos ramas,
lanzaban recuerdos escritos
y pedazos de alma,
en hojas secas que se marchaban.

Y cantaron los pájaros a coro
junto a otros seres alados,
una sinfonía perfecta,
de notas que acompañaban.

El desprendimiento del cuerpo
de sus hojas letras pegadas,
dejando huellas de savia seca
en su cruz marcada.

CUESTIONES DE PIEL

Escribo en carne.
Escribo en pìel.
Marco ganado a fuego
y destilo hiel…

Tengo dedos brasas
Mirada inquisidora
Olfato para las mentiras
Y puedo ser demasiado cruel.

Y te pierdes en mi mirada dulce
y en la tersura de mi piel…
y me pierdo en tus ojos
y hasta por un instante lo logro creer…

Mas una loba herida,
usa un tapado de piel…
................................
“Ya la sangre del cordero fue derramada
y el templo de quebró una vez”

“Y aúllan los lobos reclamando,
reclamándole al cielo, los porqués…”
...................................

He intentas rescatar su alma,
mientras escarbas para buscarla.
Revuelves en sus entrañas,
minimizando que para tal suceso,
un nuevo tajo le haz hecho,
por el que sangre,
en torrente vuelve a caer...

.....................................

Y escribía en su propia carne.
Lacerando con la pluma,
su propia piel.
Marcándose a fuego,
Mientras bebía vinagre y hiel.

Y sus dedos brasas estaban fríos,
los ojos perdidos,
transparentes e inocentes.
como dos gotas de miel.

¿Y la loba? ¿Cuál loba?
Apenas era una cordera,
a la que habían desollado ayer…

¿Mujer? ¿Cuál mujer?
Ah…Si, la que vimos…
Una pobre loca ,una bella mujer…
A la que se le notaba que estaba desnuda,
debajo de un costoso abrigo de piel.

Iba trepada sobre altísimos tacones,
caminando segura,
sin temor a caer,
dejando a su paso,
ojos absortos
y una estela de perfume Channel…

RATAS MISERABLES

Cossete
Autor
Emile Bayard (1837-1891)Gentileza Wikipedia

“Y camino mis penumbras en esta ciudad gris, plagada de matices oscuros sin blancos brillantes siendo el espectro de una niña, con el alma pintada de colores...”

Observando pequeñas luces que intentan brillar…
Constatando que apenas son reflejos de trozos de hojalata…
Y me dan pena…
Asquerosos carteles de neón dañan mi vista y lastiman mi alma.

Y las velas antes,
se consumían dando…

Y miro de nuevo,
desde una cúpula de Buenos Aires,
esas luces miserables…
Encendedores descartables.
Gente descartable.
¿Gente?

Y me asqueo de la miseria,
de esas almas que se brindan en cuentagotas
ejerciendo la avaricia en los sentimientos.

¿Gente?
Apenas ratas,
y encima miserables.