CHE...TU VIEJA ESCRIBE FUMADA?

Alguien preguntó
Si escribo fumada…
Qué va si juro que nunca probé nada!

No se dan cuenta que escribo alterada…

Que son ataques,
que no los controlo,
Que soy obsesiva y totalmente compulsiva
Que no estoy medicada.

No se dan cuenta que soy apenas una inconsciente,
con la consciencia a veces alterada?

Que respiro letras.
Las trago,
las mastico y luego hasta las vomito.
Que cada una es un latido,
de micorazón abatido.

No se dan cuenta que no soy poeta, que no soy escritora…
Y con amor me retan...
que no digas eso,
que sí, que lo sos...
Y eso importa?
Yo sólo sonrío...
Sonrío porque vivo
Porque de letras me alimento.

Sólo y tanto soy Mujer.
La que se hunde en pantanos.

La que al verla,
un abecedario,
se cortó una rama…

No se dan cuenta que me abrazo a las letras de esa rama porque me hundo…

Que es la pantalla una terapia.
Que me negué a ir a un psiquiatra.
Que levanté la censura.
Que no me importan sus caras.
Que el que quiere no me lea
Que el que quiere,
que lo haga.

Que si no publico, que sí lo haga?
Para qué si no estoy preparada…
Para qué si nunca fue lo que buscaba...o sí?
(Mi inconsciente se fue a tomar un trago y no contesta...)
Pero...
Para qué si soy una descarada…
Que si fuera razonable estudiaría.
Lo mínimo para no espantarlos.
Lo mínimo para respetarlos.
Que no corrijo que ni pienso nada.
Pero no me pidan que razone
porque si razono no escribo,
y si no escribo no respiro
Que ni recuerdo con qué frase comencé este texto.
Que en la próxima línea vuelvo al blanco.
Que sólo siempre paro…

No se dan cuenta …
Sólo algunos pocos y lo saben.
Son ellos, lo que me leen entrelíneas...

Que ésto lo uso, lo uso y hasta de ésto abuso.

Que hay daños colaterales.
Que se enojan los familiares.
Que pierdo amistades.

Que se espantan los que saben.

SOY LA HEREJE QUE PUBLICA ,
en un blog y unas redes...
Que Dios me perdone...

No se dan cuenta… no se dan cuenta de nada.
Y…debería gritárselos?
No… de qué vale.

Si nunca se dan cuenta de nada…

Que es lo único mío.
Absolutamente mìo…
Con sangre pagado.

Engendrado y parido.
Que son letras sin padre
Que sólo tienen madre…

Que sequiré siendo lo que soy.
Que por alguna razón oculta me niego a estudiar,
y los talleres no quiero pisar.
SON TEMPLOS Y SOY HEREJE...
Y me tapo con una occidental y elegida burka...
La que me saco a veces...
Para escribir desnuda...

Fíjense...

Que sólo blasfemo brisas
o maldigo tornados...
Que soy apenas…
La payasa de la carpa,
de un circo montado.
Una loca, una osada...

Que tomé la pantalla hace unos veinte minutos
y que ya largo este texto,
Sin importarme nada.

Lanzando prosas, como cosas
Pateándolas como a tableros.

Menos mal…
Menos mal, que no se dan cuenta de nada…