domingo, 20 de junio de 2010

Cerrado por derrumbes.

Cerrado por derrumbes.Tiempo no estimado de reparaciones.

PATER NOSTER...día del padre en Argentina




1511 detalle Creación del sol y la luna
Michelangelo Buonarroti (1475–1564)

Pater noster..

Te invoco, te convoco,
Te pido, te ruego, te insisto.
Te necesito…

Señor de los mil nombres…

Allah…
Jehová,Yaveh…
Dios padre,
Autun, Elohim
Pater noster.

Señor de los tantos nombres…
Hasta de los ocultos.

Papá…

Pater noster…

Omnisciente
Omnibenevolente
Omnipresente
Omnipotente.

Omni…

Te busco porque sé que estás.
Porque alguna vez,
aseguraste,
que si algún hijo un pan pide al Padre,
nunca el padre,
una piedra le dará.

Y te busco…
por tantas cosas más…

Siempre sabiendo que estás.

Y mis palabras no son nada…
Y se pierden mis letras en tu Presencia…
Y me conmuevo con tu esencia…

Pater noster

Entonces,
le cedo la palabra ,
al mismísimo Verbo encarnado…
Quien así oró por vos:

“Padre nuestro, que estás en el cielo,
santificado sea tu Nombre,
Venga a nosotros tu reino
Hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo.
Danos hoy nuestro pan de cada día,
Perdona nuestras ofensas,
como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden;
No nos dejes caer en la tentación,y líbranos del mal.
Tuyo es el reino el poder y la gloria por siempre Señor.”
Amén.

Que así sea.

Nota: Padrenuestro, texto de la Biblia Católica que según la misma fue dada a conocer por Jesús. Una de las más bellas oraciones a Dios Padre.
citas de los evengelios Mateo (Mt 6:9-13) y de Lucas (Lc 11:1-4)

martes, 15 de junio de 2010

HOMBRE NIÑO JUGANDO EN LA ARENA


Academic study from life 1887 Oil on linen
Joaquín Sorolla y Bastida (1863–1923)

"Y no te quejaste...Cual manso cordero agachaste la cabeza aceptando.
Mientras, tu eterna paz exasperaba hasta a las piedras...¿Es que acaso no tenías sangre en las venas?"

Y desde siempre,
tu voz fue pausada,
midiendo cada paso,
cada movimiento.
Cuidando la palabras,
que de tu boca salían.

Bañados de templanza,
todos tus sentidos.
Batiéndote en un corto duelo absurdo
de palabras,
ya desde el inicio perdido.

Porque,
mientras garabateabas "paciencia",
en la arena con un palillo,
Una Pluma,
embebida en sangre,
de un corazón vivo y palpitante
escribía palabras,
como siempre,
en el libro de la vida.

Pequeño niño,esbozo de hombre...

"Y aquellas manos de viento revolviendo tu pelo...
Y aquella mirada de ola acorralándote contra las rocas..."

Chiquillo con miedo..

Dejaste avanzar a la marea,
y corriste tus pies descalzos de la orilla...
Temías que su fuerza
te empujara contra las rocas.

Hombrecillo con miedo...

Nunca,
nadie,
te enseñó a diferenciar,
qué agua arrastra
y qué agua da vida.

Y ahí,
en el sol tibio de un verano inventado,
jugabas con un balde y una pala
a construir un castillo...

Y temiste...

Y paralizado
abandonaste pala,
balde y tarea,
al ver cómo
se acercaba la marea...

Vestida de gala,
envuelta es las sedas de una delicada ola,
dispuesta a llenar con agua,
el foso abierto que preparaste,
para rodear
y proteger tu castillo...

Chiquillo con miedo,boceto de hombre...

No supiste ver,
la delicadeza y el candor de ésa marea,
frenando su fuerza,
al acercarse a tu orilla,
para no asustarte,
para acariciarte,
para apenas mojarte,
los pies descalzos
y salpicarte un poco el pelo...

Hombre con miedo...

Ignorando tanto..
impoluto, diáfano a sus ojos...

Ni siquiera te habían enseñado
que el mar,
fue en los comienzos,
agua dulce,agua tibia,agua vida
salándose cada noche,
y tiritando
cuando las lágrimas,
la Luna inconsolable vertía.

Chiquillo despeinado y con miedo...
Ya no temas...

La marea se ha secado
la Luna se ha escondido
y el Sol se ha apagado.
Ya han pasado las cuatro estaciones juntas,
y ninguna fue inventada.
Apenas quedan
unas estrellas marchitas
que poco a poco caen
sobre la playa abandonada...

Ya no temas,niño...

Sigue jugando solo,
a oscuras con tu arena.

martes, 8 de junio de 2010

El periodista que regalaba rubíes y esmeraldas



"El tenía la tinta,
y recién hoy ,
me doy cuenta,
que fue él,
quien me devolvió la palabra…" Life


Su sangre se convirtió,
en tres rubíes en mis manos

Su mente ausente,
otrora brillante,
volvía de vez en cuando.

Tan solo para mirarme…
Apenas unos instantes…

Los suficientes para consumirme.
Los pocos para conformarme…

Todo lo que pedía,
me lo daba.

El era el dueño del sol ,
de la luna y de la tierra,
y yo,
la única estrella que adoraba.

Y cuando nada de nada le quedó…
Me regaló esmeraldas…

Pequeñas esmeraldas,
que en el iris de sus ojos brillaban…

Como chispas en los momentos,
en que feliz,
se sentía,
por poder hablarme…

Mientras,
mis ojos lloraban,
ya que no lograba entender,
lo que él balbuceaba

Mientras,
las esmeraldas,
de tanto brillo me cegaban…

Y El,
se iba y volvía,
varias veces en el día…
Mas yo no quería volver,
por unos cuantos días.

Hoy,tengo el recuerdo,
con siete candados guardado
de la sangre de mis tres rubíes
y mis esmeraldas.

Mas sigo sin comprender
y menos perdonar,
a esa maldita enfermedad...
La que nos hizo vivir,
con su ausencia y presencia,
durante unos veinte años…

Nota:Escrito el 7 de junio, día del periodista en Argentina, dedicado a quien no pude comprender,con quien miles de veces me enojé...
A la memoria de José María Bacigalupe,mi padre, periodista,dueño de una mente brillante.

domingo, 6 de junio de 2010

A imágen y semejanza...



L'Allée des Alyscamps (Oil on canvas, 92 x 74 cm)Vincent van Gogh (1853–1890 Fecha 1888.


Inspiró profundo
Buscó su prana.
Lo vió como todos los días
y escuchó el murmullo del mar

Ante el blanco de su soporte,
sonrió.
Con esa sonrisa de niño/anciano
que algo trama...

Entonces…
Desorganizada y reorganizada su química cerebral,
Con la consciencia totalmente alterada,
Ingresando en un éxtasis iluminado...
Hundió sus dedos en los tachos,
manchándolos
y disfrutando.

Luego observó sus manos,
las friccionó activando...
Un cúmulo de energía brotó,
el gozo supremo
al contacto
los sagrados óleos,
las nobles texturas...
Y sus manos ...
apenas les pasó ligeramnete un trapo.
Le gustaba mirarlas y sentirlas,
de colores,
como su alma.

Y con una gran dilación en su cordura…
Fue el verbo pintando.
con colores /arcilla,
en un acto sagrado,
creando...

Nuestro hombre,
a velocidades imposibles
que harían estallar un acelerómetro ,
movía sus pinceles,
Deteniéndose una milésima de segundo.
en cada huella/pincelada.

Y fueron miles….

Se detenían y recomenzaban,
en una carrera desenfrenada..
Sus manos,
mezcla de alas de ángel,
de demonio y colibrí
envueltas en ése frenesí...

Únicas...
En ese sagrado momento de la creación…
Donde El se sentía Dios...
Y lo era...

La imagen y semejanza viva
de un dios creando…

Sonreía sólo absorto en su éxtasis…
El soporte blanco había transmutado
con el acto de sus manos.

Y a al creador de tanta belleza,
de loco etiquetaron...


"Son ellos...Nunca faltan... Permítame besar sus manos que siempre he amado.No me importa manchar mis labios con colores,recuerde que un poco de ellos,hace años me los ha regalado..."Life.




A la memoria de mi amado Vincent y de tantos otros que en distintas disciplinas no fueron comprendidos por quienes los rodeaban, más trascendieron en el tiempo,por haber sido imágenes y semejanzas vivas de un dios creando...Juzgados tantas veces y hasta crucificados.
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