DE ESO NO SE HABLA...

Sentado en ése banco, en ésa plaza…
De sus ojos dos manantiales de dolor ,
se desangran en lágrimas….

A quién contarle?
Tiene arañados los brazos,
Tiene rota el alma…
Su ojo està desfigurado,
y él calla….

A Santiago el vecino?
No, si él sabe,
si siempre los gritos oye...
A su familia?
No le creerían…
Denunciarla a la comisaría otra vez?
No, èl calla.
Ya de pelotudo ahì lo trataron...
Y encima se le rieron en la cara
hace un año,
cuando fuè con una costilla quebrada...

Y él calla…

Calla y oculta los golpes,
los empujones,
las cachetadas …
Y elterrible y temible,
filo de las palabras…

Para algo es hombre no?
Ya le dijeron tantas veces de niño,
que los hombres no deben tener làgrimas.

El,
El es hoy,
el vago y el inútil en la casa,
el inservible,
el descartable,
el siempre culpable.

Si supieran quién es ella y lo que hace…
Tan delicada, elegante y sociable…

Adonde quedó aquella mujer que otrora amaba?

Porque él hoy,
está solo y sentado en el banco de una plaza...
Sin ganas de volver,
a lo que supuestamente es su casa.

Una casa tomada…
Y encima ahora,
hasta sus hijos se le ríen en la cara….

Ya no le quedan más ganas de nada..
Ya ha guardado su amor en bolsillos agujereados.
Ya ha archivado las palabras…

Está solo y sentado en el banco,
de ésa,
su plaza…
Ocultando algo,
de lo que nadie habla….