sábado, 27 de marzo de 2010

CULPABLE



Ernst Ludwig Kirchner (1880 - 1938)


Abrió ese ropero de roble en el que guardaba sus tesoros.
Sacó uno de sus vestidos de fiesta y las sandalias.Los aros, sus anillos y el collar.
Sus pies estaban perfectos, suaves, con un ligero barniz traslúcido en las uñas tan cuidadas al igual que sus delicadas manos.
Separó la cartera, que le daría ese touch de color al atuendo.
El pelo, cual manto de encaje negro cubriría su espalda desnuda.
Encendió las luces del baño principal y frente al espejo comenzó a maquillarse.
Usaba y abusaba del rímel, un delineado negro sobre los párpados y algún color azul o verde por debajo sosteniendo la fila de pestañas del párpado inferior,aquéllas que eran expertas en contener agua.. . Recordó la simbología del color y delineado del antiguo Egipto…Negro azul y verde .Los colores que protegían las puertas del alma. Ella no usaba sombras en los ojos .Solo los enmarcaba…Apenas un poco de iluminador bajo las cejas compitiendo en desventaja con el brillo de sus ojos.
Delineó cuidadosamente esa boca que custodiaba tantos silencios, corrigiendo los pequeños detalles que le molestaban.
Tres toques de corrector en unas manchas. Luego la base y el rubor que resaltarían su bronceado.
Eligió cuidadosamente la ropa interior. Aunque nadie la fuera a ver. Sentía que era parte del atuendo. Le daba seguridad que no desentonara con los tonos del vestido y los accesorios.
Se vistió ceremonialmente, ritualmente. Eligió uno de sus perfumes…Si, ése estaba bien para ése estado de ánimo…Mas cometió un grave error a último momento…Volvió al espejo…

Y se miró desde otros ojos, desde otro ángulo.

El vestido era el mismo.
El peinado exacto.
El maquillaje, el que siempre la caracterizaba.
Los mismos colores que con su alma se mimetizaban…
Pero…

De repente,
un grito y
el espanto.

¿Quién era ésa mujer que en ése espejo se reflejaba?

Ese rictus.
Una mueca.
Los párpados caídos,
la piel ajada…
Los gestos de expresión que ya gritaban.

Intentó una sonrisa,
pero el espejo le mostró,
la macabra combinación,
entre la sonrisa del Guasón
y la Mona Lisa...

Volvió a gritar un espanto.

Revisó su cuerpo,
y, a pesar de que mantenía las formas,
se veía marchito…
Pero…si apenas habían pasado unos meses…
¿Dónde estaba su imágen?
¿Quién se la había robado?

Asomaron unas lágrimas…

Desde otra dimensión sintió un abrazo…
Amoroso,cálido,envolvente...
Tan fuerte que evitó que cayera en ese baño…
y...
Se abandonó en esos brazos…
Sin importarle de dónde venían,
si eran reales o imaginarios.

Entonces...
Se permitió volver a llorar.
Derramó lágrimas nacidas en sus entrañas,
hasta que quedó seca...


En un último esfuerzo, ayudada por esas manos invisibles que la sostenían, caminó tristes pasos hasta el living y se dejó caer en un sillón.
Se tomó la cabeza desesperaba ya que la sentía a punto de estallar.
Tiró con furia sus sandalias…Se arrancó los aros como arrancándose un pedazo de vida y sus orejas sangraron...

Manoteó el celular, que descansaba sobre la mesa de cristal y roble , y…lo apagó. Estuvo a punto de arrojarlo por la ventana.

Cuando recuperó un poco la fuerza,la que nunca sabía de dónde provenía,
se sirvió una copa...
Y la saboreó.

Y luego…

Desesperada buscó un martillo…
E hizo añicos todos los espejos de la casa.
Como poseída y descalza pisó los vidrios,
Salvaje y con furia...
Dibujando con la punta de los dedos de los pies,
un círculo de sangre y de cristales.

Luego volvió a desplomarse en su sillón,
cerró los ojos y viajó en el tiempo...
En las dimensiones y en los espacios…
Buscando a la mujer perdida…
Buscando a quien le robó la imágen…

Y encontrando...
A quienes le quebraron el alma.

Mas odiarlos no podía...

Y en un fragmento de espejo manchado en sangre,
Encontró a la principal responsable...

Y escuchando sin oídos oyó...
La tan remanida frase...
"Sos vos, la única culpable"

jueves, 18 de marzo de 2010

Amanece...con un puñado de colores y energía en mis manos



Amanece…

Simplemente y sutilmente en calma.

La luz penetra mis ojos y debo cerrarlos,

porque temo,

que sin querer vaya a lastimarlos.



Y aunque los cierre veo.

No puedo evitarlo…

Pero veo con calma.

Sin prisa.


Proceso datos …

Para qué?
Si lo que importa es que amanece…



Y con los ojos cerrados siento…



La piel viva,

una catarata de perspectivas

que me baña en sus aguas,

las que me golpean suavemente ,

despertando mis poros,

abrevándolos.


Danzo rituales suspendida en el aire...

Juego con los colores y con las gotas de agua.

Las puntas de mis dedos,

transformadas en cerdas,

de finos pinceles mojados.


Aguardando colores...

Esperándolos.


Y luego…

Veo…



Veo abstracciones abstractas que dibujan…

Fileteados porteños en el espacio,

donde hay volúmenes que se acercan y se alejan,.

E irrumpe en la escena un estallido que me provoca,

un infarto masivo de color y sonidos

en la sangre.



Convulsiono.



Y una voz de origen desconocido,

me susurra y me calma…

-No pienses, no proceses datos…-

lunes, 15 de marzo de 2010

CHE...TU VIEJA ESCRIBE FUMADA?



Alguien preguntó
Si escribo fumada…
Qué va si juro que nunca probé nada!

No se dan cuenta que escribo alterada…

Que son ataques,
que no los controlo,
Que soy obsesiva y totalmente compulsiva
Que no estoy medicada.

No se dan cuenta que soy apenas una inconsciente,
con la consciencia a veces alterada?

Que respiro letras.
Las trago,
las mastico y luego hasta las vomito.
Que cada una es un latido,
de micorazón abatido.

No se dan cuenta que no soy poeta, que no soy escritora…
Y con amor me retan...
que no digas eso,
que sí, que lo sos...
Y eso importa?
Yo sólo sonrío...
Sonrío porque vivo
Porque de letras me alimento.

Sólo y tanto soy Mujer.
La que se hunde en pantanos.

La que al verla,
un abecedario,
se cortó una rama…

No se dan cuenta que me abrazo a las letras de esa rama porque me hundo…

Que es la pantalla una terapia.
Que me negué a ir a un psiquiatra.
Que levanté la censura.
Que no me importan sus caras.
Que el que quiere no me lea
Que el que quiere,
que lo haga.

Que si no publico, que sí lo haga?
Para qué si no estoy preparada…
Para qué si nunca fue lo que buscaba...o sí?
(Mi inconsciente se fue a tomar un trago y no contesta...)
Pero...
Para qué si soy una descarada…
Que si fuera razonable estudiaría.
Lo mínimo para no espantarlos.
Lo mínimo para respetarlos.
Que no corrijo que ni pienso nada.
Pero no me pidan que razone
porque si razono no escribo,
y si no escribo no respiro
Que ni recuerdo con qué frase comencé este texto.
Que en la próxima línea vuelvo al blanco.
Que sólo siempre paro…

No se dan cuenta …
Sólo algunos pocos y lo saben.
Son ellos, lo que me leen entrelíneas...

Que ésto lo uso, lo uso y hasta de ésto abuso.

Que hay daños colaterales.
Que se enojan los familiares.
Que pierdo amistades.

Que se espantan los que saben.

SOY LA HEREJE QUE PUBLICA ,
en un blog y unas redes...
Que Dios me perdone...

No se dan cuenta… no se dan cuenta de nada.
Y…debería gritárselos?
No… de qué vale.

Si nunca se dan cuenta de nada…

Que es lo único mío.
Absolutamente mìo…
Con sangre pagado.

Engendrado y parido.
Que son letras sin padre
Que sólo tienen madre…

Que sequiré siendo lo que soy.
Que por alguna razón oculta me niego a estudiar,
y los talleres no quiero pisar.
SON TEMPLOS Y SOY HEREJE...
Y me tapo con una occidental y elegida burka...
La que me saco a veces...
Para escribir desnuda...

Fíjense...

Que sólo blasfemo brisas
o maldigo tornados...
Que soy apenas…
La payasa de la carpa,
de un circo montado.
Una loca, una osada...

Que tomé la pantalla hace unos veinte minutos
y que ya largo este texto,
Sin importarme nada.

Lanzando prosas, como cosas
Pateándolas como a tableros.

Menos mal…
Menos mal, que no se dan cuenta de nada…

NO TENGO PERMISO PARA EL LUTO


“Entonces , Maat me miró a los ojos y dijo: -“ Ya te he despertado…La eternidad es tuya, te reflejas en mis ojos, llevas mi pluma. Hazle honor a tu estirpe real…Te ayudé a levantar las rocas de tu tumba y a sacudirte la arena con la cual te habían enterrado. Vamos, ponte de pie y camina”

No puedo,

El me lo recuerda,

Hasta destruido por la muerte de la hermana,

se tomó una copa ,

se peinó y salió a trabajar a la mañana…


El me hubiese dicho,

levantate y seguí.


Y saben que mi dolor pasa por los miedos…

Porque subyace ese temor a recibir una llamada …

Y que sea otro el nombre…

Y que sea otro el hombre…

Y que broten en mí culpas que no tengo…


Que el fantasma de los amores enfermos me asalte de nuevo…


Porque sabía que viví pasiones e infiernos…

Porque fui una refugiada que huyó por no poder hacer nada…

Porque sólo pude rescatar a mi alma que agonizaba…


Y hoy camino, despacio, sin prisa…

Total, aún no voy a ningún lado…


Y cierro el luto y me guardo el duelo…

Y retomo desesperada mis vocabularios…


Indudablemente, es Maat la que me lleva de su mano…



domingo, 14 de marzo de 2010

Raúl, esta noche sacá la basura afuera, Beige te espera..

Ayer por la noche el perro que no ladra comenzó a aullar...lo hizo unas tres veces , a la tercera le grité y volví a mi pc, recordé a mi madre que decia ellos huelen la muerte...CUANDO LOS PERROS AULLAN LA HUELEN... y en la tele estaba Brad Pitt y Joe Black...
en esos momentos, leia posts y...pasé por el blog de Amorexia, el del Cabaret.Vi una imágen y dejé este comentario...
LIFE Graciela Bacigalupe dijo...

Hace unos cuantos meses escribí una frase que decía... "Que triste forma de morir, cruzó Avenida Rivadavia para tomar un trago de ginebra en el bar..." y aún me duele...la frase y la imágen aunque aún no sucedieron.
hasta tus silencios y tus invisibles hablan!


Me acaban de llamar por teléfono... se tiró abajo de un tren...

para vos amigo,en crudo lo que salga...

Querido Raúl...

Porque sé que siempre supiste quien soy y quien fui,
porque cuando podías estabas,
porque no tenias cura y lo aguantabas,
porque es una mierda lo que te pasaba,
porque solo vos sabías lo que sufrias,
porque tu presencia a veces no ayudaba,
porque otras veces fuiste imprescindible,
porque te fuiste sabiendo que algún otro podria zafar de eso,
porque tus tormentos no cesaban,
porque no sé si se zafa de lo que tenías...
porque hoy no sé nada...
y porque seguro que con el rosario que llevabas en el pecho partiste.
hoy te invoco Raúl,te invoco y te convoco antes que partas del todo...
porque aún estas cerca.
Porque sé en qué lugar vas a estar ...
Te pido que esta noche, vuelvas a sacar la basura afuera,
Beige te espera.
Yo hace meses que no estoy
y nunca más voy a estar
pero vos si, vos hoy podés...
Y sé que como amigo me quisiste y mucho
a pesar de que te cagaba a pedos,
de mis retos.
que no chupes, que te cuides,que no te mames...
que te dejes de joder, que la vida vale...
Y vos como un hermano te los bancabas...

Y como hermana te ruego y te imploro
con el recuerdo de tus ojos oscuros y grandes,
a vos, el siempre peinado...

Sabés bien cual es mi pedido,
aunque sepas que voy a estar siempre en otro lado...
Raúl...hoy podés sacar la basura de esa casa afuera...
Angel...esa casa está en tus manos.
y sabés que por mi no te pido nada.

Vos, el único testigo que vió conmigo
como la mierda en ese lugar se acumulaba...

Raúl sacá esta noche la basura afuera...
Beige te espera...
Y tu amigo te necesita...
Sé que no me vas a fallar.
Se que no le vas a fallar.
Esta noche la basura va a estar afuera.





Mil perdones.... este blog está de luto...

Mi mayor homenaje al sr.Raúl C.
Todo un hombre, un buen tipo ,un buen amigo,y no sigo porque fue testigo de mucho...porque él estuvo ...como pudo, pero estuvo...Y en este mismísimo momento me lee y sabe qué es lo que le pido...
Este blog se cierra hoy por duelo.

El amaba a la fragata Libertad, conservaba negativos de fotos inéditas de ella de hace muchisimos años... y un recuerdo de aquel barco creo que una roldana no sé que era... eran sus pequeños tesoros....
Acabo de entrar para no publicar su apellido y recordé a la Fragata... Alix de Faderland si me leés...Hoy el barco de tus sueños tiene un nuevo tripulante se metió de polizón huyendo dle mundo y de una enfermedad...despliega las velas...
El teniá un enorme barco hecho por sus manos arriba de su tablero...El parte con las fragatas.Libre al fin...

jueves, 11 de marzo de 2010

EL DESPERTAR

"Arrastrándose, reptando,escupiendo palabras de arena masticadas y rumiadas durante siglos,empujando con fuerzas sobrenaturales las rocas con que la habían tapado,se puso de pié de la mano de Maat.Y comenzó a caminar, hacia la salida del Valle de los Reyes,lugar donde había sido enterrada en vida..."

Al llegar a la salida,manifestó:


Sé que puedo con la tinta
sé que mi arma es la palabra,
que si quiero amo
que si quiero odio,
que si quiero lastimo,
que si quiero sano,
que si quiero construyo.

Admito que me censuré,
que tal vez no debí hacerlo.

Soy aquella que tiñó de sangre,
el verde de las aguas del Nilo.
Mas hoy, ya no temo escandalizar con la pluma.

Hay un universo de letras que me esperan.
Soy un manantial de abecedarios contenidos.
Y ya no,
el silencio ya no lo quiero...

Probaré y saborearé cada forma,
cada género,
y no tendré vergüenza
de lo que escriba.

Porque mi tinta es limpia y libre
Porque puedo mirar
aunque a veces tenga
en mis pestañas
una cortina
de lágrimas cristalinas.

Y saco la censura de mis letras
Aunque tal vez...
Seré despiadada y cruel,
egocéntrica y mordaz,
apasionada y sagaz,
justa y tenaz,
eterna pero siempre en paz...

Comenzando a jugar,
con las cuentas de mi collar,
cuentas de cristal,
letras del abecedario perdido.
Volviendo a usar
mi arma,mi escudo,mi corona real...

Y...

LLevaré en mis manos el cetro sagrado,
la pluma que escribe
el para muchos ,
idioma olvidado.




miércoles, 3 de marzo de 2010

APENAS UN HOMBRE...QUIEN LE CONSTRUYÓ UN MONUMENTO FÚNEBRE A UNA MUJER VIVA.



Taj Mahal, Agra, India, 1906. Creator: Meadville, Pa., Standard Scenic Company. Repository: Library of Congress Prints and Photographs Division Washington, D.C. 20540 USA. Public Domain.


EL HOMBRE...


Guarda y colecciona objetos
vive en el pasado y de recuerdos.

Un ermitaño.
Un sibarita.

Tuvo todo.
Perdiò todo.

Un monje.
Un excéntrico?

Acaricia a veces un piano.
Busca su sombra.

Un mandala.
Un mantra.

Se entierra en la propia fosa que cava.
Espera a la muerte.

Un enfermo.
Un hombre que fue amado.

En aquél rincón de su estudio,
hay un enmohecido Stradivarius...
Hace años que espera,
en silencio llorando.

Volviò a tener todo.
Volvió a perder todo.

Un inconsciente?
Un alterado?

Un equivocado al que muchos endiosaron.
Un hombre vivo avejentándose.
Anulando capacidades.
Gravemente enfermo...

Volando bajo,
autocompadeciéndose de su destino
de encuentros de almas
en los círculos eternos.

Más...

Como siempre a destiempo,
E incapaz de hacerse cargo.

En su ocaso...
el que El eligió,
cada minuto de su vida.

Es y vive en el pasado...

Habrá sido en otra vida un faraón en Egipto?

Fue capaz de levantar un templo sagrado,
con los objetos,
de una mujer viva,
que hoy no está ni nunca más estará a su lado.

La que se fue por amar a la vida,
por no seguir en esa agonía,
por luchar contra tanto.

Por intentar abrirle la ventana
a quien no puede ni quiso respirar.
Por intentar abrirle la puerta
a quien no puede ni quiso caminar.
Al que se ahogó en un vaso.

La que se creyó fuerte
y trató de atravesar paredes,
quedando con el alma golpeada y vacía.
Estúpida... Creyó poder...

Y nadie ni nada
pueden contra quien no quiere.






El que pueda percibir,desde donde esté,escuchará de fondo el llanto del Stradivarius y el dolor de quien sabe que tiene un Taj Mahal estando viva.Nótese que amar es un tiempo conjugado en pasado.
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