miércoles, 29 de diciembre de 2010

LOS TEXTOS QUE LA ENFERMARON


LOS TEXTOS QUE LA ENFERMARONPublicado por graciela bacigalupe el noviembre 13, 2010


The School of Athens - fresco by Raffaello Sanzio
1509-1510


Las indicaciones fueron clarísimas.Le habían prohibido escribir.

Su tez empalidecía deshojando pétalos descoloridos de pinceladas pasadas.

Ya casi ni podía moverse de esa cama.

Un aura extraña y espesa la rodeaba.Tan espesa que le costaba respirar hasta a quienes se le acercaban.

Y yo, observaba desde la puerta de ése cuarto, sin atreverme a entrar.

Y recuerdo aquella tarde,cuando le dió al editor el último de sus cuentos...A la media hora comenzaron a suceder los hechos que había narrado.Ese fue el umbral de su resistencia,el momento en que totalmente en alma y cuerpo se entregaba...
Cumpliéndose lo que hace meses yo sospechaba.
Ella escribía de penas y tristezas, de amores enfermos, de dolores de alma, de desiluciones y desesperanzas, mientras sus letras se hacían carne, cual decretos, cual profecías...

La junta médica a la que la familia la sometió, no supo qué hacer hasta que llegó a ese estado terminal. Sólo el Dr. Juan de la Cruz se atrevió a diagnosticar el cuadro y a dar las extrañas indicaciones, los demás lo miraron perplejos, pero por respeto a su trayectoria como médico y hombre de bien no se atrevieron a hacer ningún comentario, aunque en sus cabezas la idea de que los textos la enfermaran y se cumplieran cual profecías les parecía totalmente absurdo, pero ante el prestigio de este hombre asintieron con sus cabezas y en un implícito pacto oculto juraron no revelar el caso.Cualquier Academia de Medicina de ellos se hubiese burlado.
¿Textos que decretan y enferman? Nadie lo aceptaría y,después de todo, no habían logrado encontrar las causas de tan rara enfermedad que la postraba, ni mucho menos explicar lo inexplicable. Entonces, fue mejor el silencio.
Todos en el Dr.Juan de la Cruz confiaron y a la mujer,aquella máquina de sus manos le quitaron.

Desde el costado de la puerta de ese cuarto los vi irse por aquel pasillo, apenas inclinaron sus cabezas en un gesto de saludo que aún mis retinas conservan intacto.

Entonces, luego de días de observar desde la puerta decidí entrar y la ví...Piel pegada a unos huesos y unos ojos enormes que me miraban implorantes...
Les juro que no pude.La tristeza y desesperación de esa mirada quebró mi alma.Ella ya no hablaba pero me suplicaba...

Y lo hice, y no me arrepiento.Tomé su notebook y se la alcancé a la cama.
Me miró dibujando una sonrisa en sus ojos y con fuerzas que quien sabe de dónde provenían comenzó a tipear con febril desesperación en aquel teclado.

En ese momento, comprendí lo incomprensible y me retiré de su cuarto, dejándola sola, con la certeza de haber hecho lo correcto.

Por la mañana ,yacía lívida e inerte abrazada a su máquina encendida aún y con los puños cerrados.¡Y la paz en su rostro!.El cuarto cálido e iluminado.Era el aura que brillaba...
Así la encontré,inmersa en esa perfumada y deliciosa luz.

Al rato, ellos llegaron.Algunos hasta gritaron.No entendían qué hacía ahí su máquina...Se tomaban de la cabeza desesperados y daban vueltas sin ton ni son en ese cuarto.
Mientras, el Dr.Juan de la Cruz, firmaba el certificado de defunción....En causas de fallecimiento puso"Paro cardiorespiratorio".
Luego de poner su sello, levantó la vista y me miró fijamente.Sus ojos brillaban conteniendo las lágrimas que jamás por un paciente habían sido derramadas.Le costó levantarse de la silla y salir,la belleza que reinaba allí era sublime y emocionaba. En la puerta, me dió un fuerte abrazo,mientras susurró a mi oído:-Usted hizo lo que correspondía colega,gracias.-

Y a ustedes, que les puedo decir...Apenas puedo contarles que su aura había cambiado, a su alrededor la divina luz cegaba, el aire era puro y liviano. La cara de la joven escritora, había recobrado esa belleza y esa paz que sólo se encuentran en determinadas circunstancias.

Y el Editor... Ese maldito rapaz llegó a las dos horas llevándose esa pc aludiendo a un contrato con Ella pactado...Le hubiese escupido en la cara.


Ese fue su último texto,el que obviamente, el miserable hombre publicó. Texto que encima fue premiado.



"Te espero en el valle del Walhala, tú sabes que de verdad te amo. Odin" pequeño pedacito de papel escrito que nadie logró arrancarle de una de sus manos.



Doy testimonio de los hechos aquí narrados.

Life

martes, 26 de octubre de 2010

Te estoy viendo.




Te estoy viendo.
Te vigilo sin que lo notes.
Obsesiva,
caprichosa,
posesiva
rencorosa,
furiosa...

Y...

Te saco de aquel plano
cual diosa con un hombrecillo jugando.
Trayéndote a éste ,
mi presente,
para recorrer lentamente,
milímetro a milímetro de tu piel,
con mis manos.

Luego...

Te dejo partir liberándote...
Mas vuelvo a traerte insistente…
Creyente e ilusa.
A vos,
recuerdo en blanco y negro,
de papel mal fotocopiado.


Entonces...

Activo la memoria de todos mis sentidos ,
pinto tu recuerdo con colores,
te doy forma, volúmen,
texturas y hasta aroma.

Reconstruyéndote cual Isis,
juntando tus restos,
por última vez,
tan solo para acariciarte.

Sin que ni siquiera te enteres...
Suavemente y permitiendo...

Que tu recuerdo,
de mi memoria ,
se vaya borrando...

domingo, 24 de octubre de 2010

Esencia que ya no espera nada


Amedeo Modigliani 1908



Me cubre la noche desnuda,
despoblada de astros,
mientras estoy recostada,
sobre el cuerpo
húmedo y tibio,
de mi madre.

Veo las gotas de rocío sobre mi vientre,
que brillan con el reflejo del espectro
de una luna suicidada
Y ese perfume que me recuerda...

Aquellos orígenes primigenios,
los de días y soles,
y paraísos que embriagaban.

Aquel aroma a tierra mojada...

Desnuda como la noche,
desnuda sobre la tierra.
Desnudo el cuerpo y el alma,
expuesto sin armaduras
ni siquiera las oxidadas.

Siendo parte del todo
y oxigenándolo,
en un agitado intercambio,
como esencia pura,
esencia que reclama gritando!

A los abismos sordos y sórdidos,
ésos que jamás responden.

Esencia que se impone,
como puede,
evaporándose,
lentamente,
de un cuerpo ya casi olvidado.


Esencia de un alma agobiada
que por momentos se recuesta,
sobre la tierra mojada,
tan solo a esperar,
porque ya no espera nada...

domingo, 17 de octubre de 2010

Un alma en pena




William-Adolphe Bouguereau (1825–1905) Sould carried to heaven


Tengo los ojos como dos rosas rojas abiertas,
y son mis lágrimas gotas pegadas de rocío..
Son dos ojos azorados e irritados en este estío.

Son dos puertas abiertas al infierno
del callejón de los besos olvidados.

Son dos ventanas implorantes al cielo,
de nuevos diciembres y eneros desesperados.

Son dos manos con uñas clavadas a un teclado,
son dos brazos que se abrazan desconsolados,
a aquél par de hombros imaginados...

Es una boca que no provoca ni invoca,
ni maldice ni bendice.
Es una boca que calla un grito anclado,
en un mar de mareadas letras mezcladas
dentro de esa cáscara seca y quebradiza,
que fue piel alguna vez...

Son también, esas entrañas que parieron...

Es una mente que vive en el desvelo,
en un corazón que late,
porque otra opción no le queda...


"Soy tan solo,
a duras penas,
un alma en pena."Life

lunes, 11 de octubre de 2010

Babilonia



Old Babylonian, probably 1792 - 1750 BC.
Descripción The Queen of the Night represents an ancient Babylonian goddess, possibly Ishtar or Ereshkigal. Her bird-feet and accompanying owls have suggested to some a connection with Lilitu (called Lilith in the Bible), though seemingly not the usual demonic Lilitu. Plaque of baked straw-tempered clay. The goddess was originally painted red.


Las puertas del templo se abrieron.
Ardió Babilonia aquella tarde.
Convirtiéronse en cenizas sus pupúreos vestidos
y en una mueca de espanto,
quedaron sus labios torcidos.
Aquellos carnosos labios pintados,
los de color escarlata.

Y...
Las ventanas del pueblo vecino se cerraron,
y diéronse la espalda aquella tarde.
Desconsiderados injuriaron con palabras,
señalaron vicios,
los mismos que ellos guardaban
en sus ocultos y lujuriosos corazones.

Y Babilonia,
la de caderas candentes,
pechos de miel ,piel de seda,
y vientre plano...
Con...
Sus deliciosos y purpúreos labios,
Aquéllos que fueron tan deseados...

Tan solo cenizas de ellos quedaron .
Cenizas que nadie reclamaba.
Cenizas de un pasado,
del cual todos murmuraban.

Y ardió Babilonia aquella tarde...
con el fuego inmolándose,
en cenizas transmutando.
Creyendo así purificarse,
absolutamente ciega,
sin poder ver,
la belleza
y la pureza de su alma.

jueves, 7 de octubre de 2010

Causa y efecto....Jardín de nadie

Me niego.
No voy a ser tu causa,
tan solo soy un efecto.


Y de repente soy causa,
y te anulo,
para que no seas mi efecto.


Y obro y determino,
mientras hago estragos con el filo.


Y me negué,
y completamente te anulé...


Y en ese preciso instante
con solo negarme
varias historias cambié.


Y mi historia...
¿Quién la escribe?
¿Un guionista de caricaturas?
No se ha dado cuenta,
acaso,
Señor,
que se empantanó en el nudo,
y no puede con el desenlace...


Y vuelvo, porque tengo que volver.
Siendo Alfa y Omega...
Portando el alfabeto sagrado y la pluma de Maat...
a reescribir las historias,
la suya, la mía...


Mientras,
mi cuerpo yace,
lívido y pétreo,
siendo,
jardín de nadie.

Sublime



Caspar David Friedrich
viaggiatore in un mare di nebbia
Fecha 1818
Técnica Óleo sobre tela


Tus manos, tu piel y tu mirada.
Tus abrazos y tus gestos.
Mi belleza que se marchita pero aún florece.
Mis esperas eternas.
Las que ya son,
sublimes.

Aquellos instantes de cruces de almas,

en los círculos eternos,
aquellos encuentros,
los que mi mente guarda.

Y ese Angel adolescente,
el que ante el brillo de mis ojos
se turbaba,
dándome esos besos apresurados
que no sellaban mis labios
ni mis recuerdos,
arrojándome mil veces
de nuevo a éste mundo
con la memoria activada.

Y por eso...
Los reconozco.

Entonces...Te reconozco

Recordando cada encuentro,
a través de los tiempos
y siempre,
siempre a destiempo.

Y nuestros amores y nuestras bellezas que duelen.
y nos extasían irrazonablemente...

Entonces, razono.
¿Razono?

Somos obras de arte
del gran creador...
Y creamos...
Incontenibles,
sorprendentes,
intangibles,
singulares....


Somos mares...
Océanos.

Sublimes.
Dolorosamente sublimes...

Y envuelta en el perfume de la rueda del samsara,
ya no razono.
Solo grito un hasta cuándo...

Mas.....
En la próxima te prometo,
Angel mío...
Que no verás mis ojos,
que naceré con oscuras gafas,
que te despertaré con un buen grito,
y que nunca más vas a mandarme,
de nuevo al mundo,
con la memoria intacta.
Porque ya,
mi amordolor y mi existencia,
han superado los ilimitados límites,
hasta de lo sublime...



"Los ojos tienen campo para espaciarse en la inmensidad de las vistas, y para perderse en la variedad de objetos que se presentan por sí mismos a sus observaciones. Tan extensas e ilimitadas vistas son tan agradables a la imaginación como lo son al entendimiento las especulaciones de la eternidad y del infinito".Joseph Addison, Los placeres de la imaginación.

domingo, 26 de septiembre de 2010

EN SILENCIO


Artist Attribued to Francesco Vanni

Title English: Two studies of hands playing a Lute
Français : Deux études de mains jouant du luth
Date 1590s



En el silencio oculto bajo los velos.
En el silencio áspero de las ausencias.
En el silencio sin huellas.

En aquél silencio trampa que alguna vez urdimos…

En la soledad buscada,
fría y calculada.
En el sabor amargo,
en la mezcla de hiel y miel,
en el alimento que rechazo,
en el agua que no quiero beber.

En el cántaro vacío de mi pecho.
En el espacio que hay en mi lecho.
En las esperas de mis manos cuencos,
en la arcilla de mi cuerpo,
en la eternidad de lo eterno.

En cada rincón de éste,
mi universo…

Aún te espero.

Si tan solo…

Tan solo fue un sortilegio,
el que dejó inmóvil a un arpegio…
Aquel que dejaron tus manos,
en un inconcluso concierto,
aquella tarde,
tan oscura,
del más crudo
de los últimos inviernos.

jueves, 9 de septiembre de 2010

Señores...la función ha terminado



Polski: Teatr Polski w Bielsku-Białej, scena z zabytkową kurtyną z 1890

Otra noche más,
absurda y de luna descolgada.

Un pleno y oscuro telón de abismo,
tapado con un bello tapiz de Flandes…
Y las estrellas,
en el piso del teatro desmayadas.


“Dicen que la luna se le cayó encima de la cabeza…”

Dicen tantas cosas…
Dicen que dicen que dijeron…
Y a quién le importa?
Es simple.
Es otra noche más sin cielo.
Es otra noche más de desvelo.
Es otra noche oscura en blanco….

Y aquellos ojos...
Los que otrora las noches iluminaban,
yacen opacos.
Secos e inertes.
Cansados.
En el piso,
junto a las estrellas desmayados.

domingo, 5 de septiembre de 2010

Cocreándote


This sketch was mad 28 Mar 1827, two days after Beethoven's deathdg's publication: Beethoven collection
Author J.Danhauser, Beethoven-Haus Bonn
"Aún con restos y aroma a barro en las manos"Life


Cocreándote,
nuevamente,
sin que lo notes.

Amasando y moldeando,
tus brazos de barro.
Reforzando tus hombros,
para las cruces que cargues.

Cocreándote sin que lo percibas....
Lanzándote una mirada,
para que tus ojos cobren vida.

Hablándote,susurrándote
y hasta gritándote,
para despertar y purificar,
tus oídos sórdidos.

LLorando e implorando
para que se te despierte el alma...

Suavizando con mis manos tu aspereza...
Inspirando y exhalando.

Y mi aliento jadeo,
dando ese soplo de vida...
que desconocías.

Cocreándote sin que lo notes...
Ante ellos que observan...
Gea y mi Padre mudos.
Sin atizbos de intervenir.

Dejando a una hija sola,
jugando con barro...

domingo, 8 de agosto de 2010

ETER,EL QUINTO ELEMENTO


"Fuegos Fatuos"
Imágen tomada en Bs.As.en el recorrido de "La noche de los museos" en una muestra de luz arte y sonido.Autora I.F.


"...el primer cuerpo es uno distinto de la tierra, el fuego, el aire y el agua, llamaron éter al lugar más excelso, dándole esa denominación a partir del hecho de desplazarse siempre por tiempo interminable." Aristóteles


ETER,EL QUINTO ELEMENTO...


Tierra fértil que añora a las lunas
que sin piedad se fueron.

Agua clara que no refleja
a los sauces que lloraron.

Aire fresco que no acariciará tu rostro
en ninguna otra primavera.

Fuegos fatuos que jugarán contigo
burlándose en tu propio cielo.

Y mi éter...
Quintaesencia que perdiste.
la que jamás volverán a respirar tus pulmones.

miércoles, 28 de julio de 2010

CUANDO ENCUENTRO TU MANO



Creation of Adam, hands in detail Michelangelo Buonarroti (1475–1564)

Cuando se le ordena al corazón que lata,
cuando la sensibilidad está al limite,
cuando las ganas abandonan...

Ahí, aparece tu mano.

Cuando se gastaron las lágrimas
estrellándose contra las piedras...
Cuando la tinta se desangra,
sobre una hoja en blanco...

Justo ahí,
ungida en tinta sagrada,
escribe tu mano.

Cuando los cuandos son demasiados...
Cuando todos los caminos son de fuga.
Cuando todas las luces de alerta se encendieron,
cuando pareciera imposible una nueva caída...

Justo ahí...

En la oscuridad de un ciego,
en el silencio de un sordo,
en la inmovilidad de un paralítico..

En el grito que nadie oye...
Justo ahí, encuentro tu mano.

viernes, 23 de julio de 2010

TE PISO Y TE APLASTO


Fallen Angel
Oil on Canvas Date 1868 AlexandreCabanel

“Y piso, sin importarme, tu absurda y vacía belleza.”



Te piso y te aplasto…

Me regocijo y se regocijan…

Recrudezco mi furia sobre tu cabeza
Mientras,
paro odios frutos
retoños de aquel odio,
con el que te atreviste a preñarme.

Ese odio,
tan intenso,
tan confuso,
tan similar a un querer...

Ese odio desconocido que me desvirgó el alma.
El mismo, que destilan mis letras…
El que se recrudece ante tu recuerdo…
La última capa de tu piel que me quedó pegada…

La que arranco con asco,
aunque duela y sangre…

Maldito...
Me enseñaste a odiarte…
Y,como Mujer,
te piso y te aplasto.

martes, 13 de julio de 2010

Redes ning , cierres y actitudes...



La orquesta: De arriba a abajo y de izquierda a derecha, Fred Clarke y P.C. Taylor. En el centro, G. Krins, Wallace H. Hartley y Theodore Brailey. Abajo, Jock Hume y J.W. Woodward. Roger Bricoux, no está en esta fotografía.
Sept des huit membres de l'orchestre du Titanic. Le violoniste français, Roger Bricoux, est absent, sa famille ayant trop tardé pour remettre une photo.

Autor: Willy Stöwer, died on 31st May 193



Noticias.
Cambios
Tejidos de redes que se destejen.
Penélopes falsas.

Navegantes,
tripulantes,
Pasajeros,
dinero que estuvo en juego,
un capitán con orgullo...

Y...un gélido y enorme iceberg...

Decisiones y opciones.
Apuros y desorden.

La noche y la frialdad envuelven
a las palabras que lloran.
Porque lloran las estrellas
y las lunas de las prosas.

Mientras,
la majestuosa nave se hunde...
se hunde muy despacio...

"Y la banda siguió tocando..."



-Y vos?dónde vas a estar...?-
-Yo? cómo me lo preguntás... Cómo siempre,subiendo textos,junto a ellos, siendo partehasta el final, mientras la banda siga tocando...-




Nota: respeto las decisiones de cada persona que tenga una red ning...Simplemente no sé porqué recordé el hundimiento del Titanic...Y a la banda que siguió tocando.

domingo, 11 de julio de 2010

YA BASTA!


Fuente
Pictographic representation of Pachamama "Mother Earth" in Inca mythology
Quechua Culture


Ya basta.

Fuiste tan sólo palabras.
Palabras perdidas
de alfabetos bastardos,
queriendo plasmarse en papiros sagrados.

Ya basta.
Palabras irrepetibles e inconcebibles.

Y te entierro,
hijo del lodo...

Te entierro en la Pachamama...
Te abandono en su sabiduría...

Capaz que,
mezclado con bosta,
te conviertas en abono
y al menos,
sirvas para algo

domingo, 20 de junio de 2010

Cerrado por derrumbes.

Cerrado por derrumbes.Tiempo no estimado de reparaciones.

PATER NOSTER...día del padre en Argentina




1511 detalle Creación del sol y la luna
Michelangelo Buonarroti (1475–1564)

Pater noster..

Te invoco, te convoco,
Te pido, te ruego, te insisto.
Te necesito…

Señor de los mil nombres…

Allah…
Jehová,Yaveh…
Dios padre,
Autun, Elohim
Pater noster.

Señor de los tantos nombres…
Hasta de los ocultos.

Papá…

Pater noster…

Omnisciente
Omnibenevolente
Omnipresente
Omnipotente.

Omni…

Te busco porque sé que estás.
Porque alguna vez,
aseguraste,
que si algún hijo un pan pide al Padre,
nunca el padre,
una piedra le dará.

Y te busco…
por tantas cosas más…

Siempre sabiendo que estás.

Y mis palabras no son nada…
Y se pierden mis letras en tu Presencia…
Y me conmuevo con tu esencia…

Pater noster

Entonces,
le cedo la palabra ,
al mismísimo Verbo encarnado…
Quien así oró por vos:

“Padre nuestro, que estás en el cielo,
santificado sea tu Nombre,
Venga a nosotros tu reino
Hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo.
Danos hoy nuestro pan de cada día,
Perdona nuestras ofensas,
como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden;
No nos dejes caer en la tentación,y líbranos del mal.
Tuyo es el reino el poder y la gloria por siempre Señor.”
Amén.

Que así sea.

Nota: Padrenuestro, texto de la Biblia Católica que según la misma fue dada a conocer por Jesús. Una de las más bellas oraciones a Dios Padre.
citas de los evengelios Mateo (Mt 6:9-13) y de Lucas (Lc 11:1-4)

martes, 15 de junio de 2010

HOMBRE NIÑO JUGANDO EN LA ARENA


Academic study from life 1887 Oil on linen
Joaquín Sorolla y Bastida (1863–1923)

"Y no te quejaste...Cual manso cordero agachaste la cabeza aceptando.
Mientras, tu eterna paz exasperaba hasta a las piedras...¿Es que acaso no tenías sangre en las venas?"

Y desde siempre,
tu voz fue pausada,
midiendo cada paso,
cada movimiento.
Cuidando la palabras,
que de tu boca salían.

Bañados de templanza,
todos tus sentidos.
Batiéndote en un corto duelo absurdo
de palabras,
ya desde el inicio perdido.

Porque,
mientras garabateabas "paciencia",
en la arena con un palillo,
Una Pluma,
embebida en sangre,
de un corazón vivo y palpitante
escribía palabras,
como siempre,
en el libro de la vida.

Pequeño niño,esbozo de hombre...

"Y aquellas manos de viento revolviendo tu pelo...
Y aquella mirada de ola acorralándote contra las rocas..."

Chiquillo con miedo..

Dejaste avanzar a la marea,
y corriste tus pies descalzos de la orilla...
Temías que su fuerza
te empujara contra las rocas.

Hombrecillo con miedo...

Nunca,
nadie,
te enseñó a diferenciar,
qué agua arrastra
y qué agua da vida.

Y ahí,
en el sol tibio de un verano inventado,
jugabas con un balde y una pala
a construir un castillo...

Y temiste...

Y paralizado
abandonaste pala,
balde y tarea,
al ver cómo
se acercaba la marea...

Vestida de gala,
envuelta es las sedas de una delicada ola,
dispuesta a llenar con agua,
el foso abierto que preparaste,
para rodear
y proteger tu castillo...

Chiquillo con miedo,boceto de hombre...

No supiste ver,
la delicadeza y el candor de ésa marea,
frenando su fuerza,
al acercarse a tu orilla,
para no asustarte,
para acariciarte,
para apenas mojarte,
los pies descalzos
y salpicarte un poco el pelo...

Hombre con miedo...

Ignorando tanto..
impoluto, diáfano a sus ojos...

Ni siquiera te habían enseñado
que el mar,
fue en los comienzos,
agua dulce,agua tibia,agua vida
salándose cada noche,
y tiritando
cuando las lágrimas,
la Luna inconsolable vertía.

Chiquillo despeinado y con miedo...
Ya no temas...

La marea se ha secado
la Luna se ha escondido
y el Sol se ha apagado.
Ya han pasado las cuatro estaciones juntas,
y ninguna fue inventada.
Apenas quedan
unas estrellas marchitas
que poco a poco caen
sobre la playa abandonada...

Ya no temas,niño...

Sigue jugando solo,
a oscuras con tu arena.

martes, 8 de junio de 2010

El periodista que regalaba rubíes y esmeraldas



"El tenía la tinta,
y recién hoy ,
me doy cuenta,
que fue él,
quien me devolvió la palabra…" Life


Su sangre se convirtió,
en tres rubíes en mis manos

Su mente ausente,
otrora brillante,
volvía de vez en cuando.

Tan solo para mirarme…
Apenas unos instantes…

Los suficientes para consumirme.
Los pocos para conformarme…

Todo lo que pedía,
me lo daba.

El era el dueño del sol ,
de la luna y de la tierra,
y yo,
la única estrella que adoraba.

Y cuando nada de nada le quedó…
Me regaló esmeraldas…

Pequeñas esmeraldas,
que en el iris de sus ojos brillaban…

Como chispas en los momentos,
en que feliz,
se sentía,
por poder hablarme…

Mientras,
mis ojos lloraban,
ya que no lograba entender,
lo que él balbuceaba

Mientras,
las esmeraldas,
de tanto brillo me cegaban…

Y El,
se iba y volvía,
varias veces en el día…
Mas yo no quería volver,
por unos cuantos días.

Hoy,tengo el recuerdo,
con siete candados guardado
de la sangre de mis tres rubíes
y mis esmeraldas.

Mas sigo sin comprender
y menos perdonar,
a esa maldita enfermedad...
La que nos hizo vivir,
con su ausencia y presencia,
durante unos veinte años…

Nota:Escrito el 7 de junio, día del periodista en Argentina, dedicado a quien no pude comprender,con quien miles de veces me enojé...
A la memoria de José María Bacigalupe,mi padre, periodista,dueño de una mente brillante.

domingo, 6 de junio de 2010

A imágen y semejanza...



L'Allée des Alyscamps (Oil on canvas, 92 x 74 cm)Vincent van Gogh (1853–1890 Fecha 1888.


Inspiró profundo
Buscó su prana.
Lo vió como todos los días
y escuchó el murmullo del mar

Ante el blanco de su soporte,
sonrió.
Con esa sonrisa de niño/anciano
que algo trama...

Entonces…
Desorganizada y reorganizada su química cerebral,
Con la consciencia totalmente alterada,
Ingresando en un éxtasis iluminado...
Hundió sus dedos en los tachos,
manchándolos
y disfrutando.

Luego observó sus manos,
las friccionó activando...
Un cúmulo de energía brotó,
el gozo supremo
al contacto
los sagrados óleos,
las nobles texturas...
Y sus manos ...
apenas les pasó ligeramnete un trapo.
Le gustaba mirarlas y sentirlas,
de colores,
como su alma.

Y con una gran dilación en su cordura…
Fue el verbo pintando.
con colores /arcilla,
en un acto sagrado,
creando...

Nuestro hombre,
a velocidades imposibles
que harían estallar un acelerómetro ,
movía sus pinceles,
Deteniéndose una milésima de segundo.
en cada huella/pincelada.

Y fueron miles….

Se detenían y recomenzaban,
en una carrera desenfrenada..
Sus manos,
mezcla de alas de ángel,
de demonio y colibrí
envueltas en ése frenesí...

Únicas...
En ese sagrado momento de la creación…
Donde El se sentía Dios...
Y lo era...

La imagen y semejanza viva
de un dios creando…

Sonreía sólo absorto en su éxtasis…
El soporte blanco había transmutado
con el acto de sus manos.

Y a al creador de tanta belleza,
de loco etiquetaron...


"Son ellos...Nunca faltan... Permítame besar sus manos que siempre he amado.No me importa manchar mis labios con colores,recuerde que un poco de ellos,hace años me los ha regalado..."Life.




A la memoria de mi amado Vincent y de tantos otros que en distintas disciplinas no fueron comprendidos por quienes los rodeaban, más trascendieron en el tiempo,por haber sido imágenes y semejanzas vivas de un dios creando...Juzgados tantas veces y hasta crucificados.

viernes, 28 de mayo de 2010

ARRASTRANDOTE




"-¿Qué ves?-
-Es demasiado tarde...ya no puedo ver, solo oigo el canto de los pájaros y siento las caricias del sol-" Life.

Aunque
arrastrándote
logres
ponerte de pié,
y con tus ojos añores
ese pasado,
que perdiste
y pisaste...

Arrastrándote,
mientras creías,
estar de pie...

"Ya no puedo ver,mas lo sé".

No le pidas al ceibo explicaciones cuando florece,
ni al espejo le preguntes el porqué de su reflejo.
Tan solo acéptalos.

Acéptalos,aunque te arrastres,
aunque,
hayas visto
caer
y morirse,
pétalo
a pétalo,
una rosa,
sobre,
el pantano de tu piel.

jueves, 27 de mayo de 2010

La libertad de expresión y la moderación de comentarios

Estimados amigos,lamentablemente muy a pesar mío opté por la moderación de comentarios.
Creo en la libertad de expresión firmemente,pero la gente confunde eso con creer que insultar o faltar el respeto se puede y sinceramente no me parece que nadie deba leer insultos. Yo me los banco y los contesto. Pero por respeto a los que me leen,amigos del alma, quiero evitarles leer algunas estupideces que he recibido. Besos a todos y sé que me van a comprender,no faltan idiotas en ninguna parte que confunden las cosas.Si me dicen que no les gustó el texto o que les parece espantoso todo bien, eso no lo modero y lo dejo que quede, pero si me sugieren qué hacer con mi vida privada en un blog o me insultan,puedo contestarlo como alguna vez lo he hecho con un anónimo...
Pero ustedes no merecen leer ni las faltas de respeto que me dejan por escrito ni mis contestaciones que no son light en absoluto jajaj besos a todos.Aplico la moderación por un criterio de estética más que nada....

lunes, 24 de mayo de 2010

NOCHE DE GALA .BAILARAN HASTA LOS FANTASMAS.


"Homenaje al Ballet Nacional", de Carlos de la Cárcova. Monumento realizado en ofrenda al Elenco Estable de Baile del Teatro Colón, fallecidos el 10-10-1971.Norma Fontenla (28 de junio de 1930 - 10 de octubre de 1971)José Neglia( 2 de abril de 1929- †10 de octubre de 1971)

Esta noche,
la esperada por varios.

Ella ,
se estremece en su bronce.
contando las horas,
los minutos y hasta los segundos
desde hace años.

Ambos esperan ese instante mágico,
sus corazones de bronce,
laten emocionados.

Saldrán en puntas de pie despacio,
cruzando...

Reanudando aquél vuelo interrumpido,
el que hundió sus cuerpos en el río...
Y girarán felices,
elevándose como otrora
etéreos y mágicos.

Y no van a estar solos,
porque Él convocó a varios...

Y sonará la orquesta,
y bailarán hasta los trajes y los zapatos,
meciéndose en las percheros
del museo del vestuario.

Nada ni nadie opacará ésa fiesta,
donde estarán los espíritus invitados.
Los de aquellos que le dieron brillo
a ese magnífico escenario...

Esta noche,Norma y José,
olvidarán por un rato
ése recuerdo frío del río,
y bailarán con sus pies alados,
con todos festejando,
el poder abrir de nuevo,
las puertas de nuestro teatro.

Y en esas sillas polémicas
de los muertos vivos
y los vivos muertos...
Habrá otros sentados.
Los fantasmas a los que Él,
ha invitado.

Es noche de gala.

El Teatro los convoca y los invoca.
Y ésos invitados,
acudirán felices a la cita.

Un coro invisible y misterioso
cantará en silencio durante toda la noche
la misma estrofa,
la de un himno,
muchas veces pisoteado.

"OID MORTALES,
EL GRITO SAGRADO...
LIBERTAD,
LIBERTAD,
LIBERTAD."


Nota:hoy se vuelve a abrir nuestro amado Teatro Colón.Uno de los más maravillosos teatros del mundo.Cuando se abran sus puertas volverá a brillar y emanará su energía,que acariciará Buenos Aires.

LUIS FEDERICO ,UN ARGENTINO QUE SIGUE MOSTRANDONOS EL CAMINO...



Apenas una silla y un hombre.
Una imágen que habla
Una imágen que conmueve.
No es de un anciano en un geriátrico,
Ni un hombre pobre.
Es la foto de un GRAN hombre, de UN ARGENTINO que nos mostró y nos sigue mostrando un camino, una forma de vida...
Escribir sobre El sería quitarle brillo a la imágen, pero los invito a leer si alguno no recuerda o no lo conoce, sólo deben tipear por ejemplo en wikipedia o en algún buscador ...LUIS FEDERICO LELOIR...lo van a encontrar.

domingo, 23 de mayo de 2010

Sin adhesión a ningún festejo.

La avenida estaba llena,estudiantes extranjeros, turistas,gente del interior,
y porteños sin guita,en un paseo barato.
Los puestos facturando,artistas cantando, gente emocionada...
Mentiras, mentiras y más mentiras.
Esa emoción era por ver a los artistas de su adolescencia,
las canciones prohibidas.
Ninguno festejaba el 25 de mayo
y yo tampoco.
Hubiese preferido estar en Pinamar sin duda.
Y me pidieron que me meta en el pellejo de alguna mujer valiente de la historia
y no puedo , y escribí cinco espantosos relatos.
¿Y si me pregunto qué siento frente a esas mujeres ocultas?
Obvio que tuvieron ovarios, defendieron a sus hombres, a sus hijos a sus ideales.Y las respeto. Pero no siento nada ni por ellas ni por tantos próceres que figuran en libros, tal vez sea que soy atea política.Sé que hubo grandes mujeres y grandes hombres en la historia pero, pocos se salvan, ya que fueron usados por otros...
Y ni el millón de personas que ayer había movió una sola fibra del patriotismo que nunca tuve.
Será porque siempre consideré que los límites de los países son sólo marcas en un mapa?
Será porque creo que toda la tierra es del hombre y no un pedazo?
LA TIERRA QUE NO CUIDA,
LA QUE RIEGA CON SANGRE,
LA QUE ABONA CON HUESOS,
Y TROZOS DE PELLEJO,
DE LOS CHICOS QUE MUEREN DE HAMBRE.
LA QUE DESTRUYE CON GUERRAS ABSURDAS
CON IDEALES FALSOS QUE ESCONDEN FINES PROFANOS.


Y me hablan de un bicentenario...de gente valiente que defendió a su patria...
Y EN NADA CREO, Y NADA SIENTO.
Porque son tan iguales como los que están ahora.
PORQUE ME IMAGINO EN AQUÉLLA ÉPOCA Y VEO EL MISMO CIRCO DE SIEMPRE CON DISTINTOS PAYASOS, realidad repetida en mas de doscientos años...Historia en círculos eternos.
Sus verdaderas metas ,el dominio de pueblos y riquezas, el poder, la ambición y la codicia.
Y para eso usan, cualquier bandera, cualquier excusa, cualquier figura.
Tal vez sea porque vengo de un sector y una generación para la cual POLITICA era una mala palabra.
Tal vez porque también me acuerde de los gauchos, de los indios y hasta de los negros que poblaban Buenos Aires...No los veo...Y los negros por no adaptarse al clima no desaparecieron...
Y sé que mi postura puede ser tildada de lo que sea pero tampoco me importa,pero es lo que siento y no puedo escribir algo que no me llega.
Y los que gritan la hermandad latinoamericana, en sus mismos países se discriminan entre hermanos por sus clases sociales.
Recordemos las culturas que desaparecieron...
La pucha que recuerdo al festejo de los quinientos años cuando Colón "DESCUBRIO" América.
AMERICA....una bella y sensual mujer violada y saqueada, aniquilada, depojada de sus riquezas y civilizaciones avanzadas. A la que una banda de Bárbaros arrasó sin prejuicios en pos de civilizar...
Disculpen si los ofendo.
Me importa tres carajos el bicentenario...No siento que sea aniversario de nada para festejar.
Y visité el circo ayer... lindísimo espectáculo cultural.El clima de fiesta era como el de un recital gratuito para los flacos bolsillos de los porteños aburridos.
Rescato algo valioso...Puedo expresarme libremente y discrepar con muchos.No me pasen la factura de a quien le debo tal cosa...Porque yo lo hago ya que pocos me leen...Pregunten a los que saben de monopolios y de medios, y conocen bien el "eso no lo podemos publicar"...Porque hoy aún existe.
Y la única bandera que levanto es que escribo lo que siento y no les miento.

HOY ES SABADO Y LLUEVE.
LA GENTE IGUAL FESTEJA...
SIGUE SIENDO GRATIS Y BARATO.
LLORA EL CIELO POR LA HIPOCRESIA DE TANTOS.
IGUAL QUE AQUEL 25 DE MAYO...

Solo elevo un homenaje a las almas puras que no figuran en ningún lado,los que lucharon y luchan por la vida y sin derramar sangre sobre Gea.

martes, 18 de mayo de 2010

Era tu cuerpo abandonado


William Etty Hero and Leander 1829 Oil on canvas

Atravesé el desierto de tu cuerpo
esparciendo semillas y agua.
Me detuve ante el portal,
de cada uno de tus chakras abandonados.

Ingresé sin permiso...
Descendí a tus abismos
gritando fuerte para despertarlos.
Con los pies sumergidos
en lodo y gusanos.

Solo escuché apenas
el eco de mi voz que clamaba.

Los recorrí uno a uno
mas no encontré nada.
Regresé poco a poco,
volviendo a pisar
mis propios pasos.

Sólo había encontrado,
tu cuerpo abandonado.

Mujeres que escriben en blogs y LAS MUJERES DEL BICENTENARIO

Un grupo de mujeres a las que leo a menudo porque escriben y desbordan ganas ,cultura y honran la vida .Ellas tuvieron una idea... lanzar todas una serie sobre las MUJERES DEL BICENTENARIO, RESCATANDÓ ASI A AQUELLAS HEROINAS QUE LA PELEARON A LA PAR DE LOS HOMBRES, QUE NO FIGURAN EN LOS LIBROS DE HISTORIA QUE LEIMOS NI EN LOS QUE LEYERON NUESTROS HIJOS Y TAL VEZ EN LOS QUE NO LEERAN NUESTROS NIETOS.Porque aunque hayan pasado 200 años algunas cosas no cambian....
Me pongo de pié ante esta iniciativa y los invito al blog de Alexa .
quien hoy publicó una magnífica historia.Las felicito y disfruto lo que han hecho!!!!
No pueden perderse de leer esto.
Fueron muy generosas y me invitaron a participar pero no ando bien con las letras y estoy bloqueada por unos días...Una abrazo para todos y estén atentos pasen por allí
desde "las crónicas de narria"mi más sentido homenaje a estas mujeres que rescataron de la historia a las que no figuran en los manuales que leí, que leyeron nuestros hijos y que dudo lean mis nietos.
Y ME PERMITO HACER UNA REFLEXION....Estas mujeres de blog son parte del año 200 de nuestro país, ya que hacen un aporte cultural inmenso y sin pretender ni buscar nada a cambio, sólo con el afán de difundir cultura , entonces creo que ellas también son parte de las grandes mujeres, que ocultas hacen su tarea con un amor inmenso y capaz que alguna de ellas en 50 años no figure en ningún libro,igual que estas heroínas de nuestra independencia ,simplemente porque como aquellas heroínas sus fines no son enriquecerse monetariamente ni salir en la tele... sino escribir con sus ideales formando parte de quienes construyen el país país.
Estas mujeres y sus blogs son y serán parte de nuestra historia.La historia de la comunicación y de las redes.

Con todo mi cariño y mi admiración le cedo la palabra a la dueña de los sueños y otras gemas...
AllÍ además encontrarán enlace directo para leer a PAMELA,ABRIL,ALI,ANA1,DuLCE. EVAN
Y STEKI.

http://pasquinreinodelreves.blogspot.com/ este enlace es al blog de la dueña de los sueños y otras gemas...

viernes, 14 de mayo de 2010

Cuando imperan los sentidos VII

En la agresiva placidez de un domingo de otoño,

de este mediodía en Buenos Aires,

intento buscar no se qué en mi máquina…

Frente a la pantalla, siento calor en la espalda…

Son los rayos de sol que se cuelan

a través de mi persiana baja…

Y no vienen solos…

De repente el olor de esos pequeños panes,

que Albina horneaba…

Siento el olor y de repente,

tengo sus manos en mis manos

y las beso.

Sus enormes ojos turquesas me miran...

Y se le cae una lágrima…

Ella ahora está acá a mi lado, con su pelo tan blanco.

Mas debo dejarla partir aunque no quiera…

A mi derecha la mesa del comedor ,

por unos instantes es la de su la cocina en Belgrano,

y sobre ella, restos de masa…

Y de repente estoy en el patio.

Corrieron el toldo por el implacable sol de la tarde.

Y vivo este momento y lugar donde las plantas del enorme cantero son una selva.

Mi triciclo…un caballo.

Días de epopeyas por mi imaginación inventadas…

Y asoman visiones…


Recuerdo los círculos de luces,

que por el toldo se filtraban.

Bendiciones para el alma?

Era tan pura en ese entonces…


Hoy los rayos intentan filtrarse por una persiana,

de un departamento,

y les temo ,

temo que lastimen mis ojos.

Son ojos cansados.

Fueron tantos veranos…

Y el calor de mi piel bronceada.

Piel seca y ahora ajada.

Y tengo el mar aún en la mirada.

Aquel acantilado…

La arena de tantos años…


Y de golpe reacciono

y me doy cuenta que no estoy más en el patio de Belgrano…

Es la playa, es el océano que me llama.

Son los orígenes los que claman,

Son mis raíces las que gritan agua…

Y puedo sentir las olas golpeando mi cuerpo.

y estremecerme con el frío del agua…

Luego acostarme sobre la arena cálida.


Son contrastes…

Sensaciones vivas.

Imágenes , olores y sonidos.


En este instante susurra el ruido del mar...

Enloquezco?

Me da miedo.

La brisa acaricia mis labios adormecidos…

Es tan real…

Y rompe la magia el sonido de un colectivo…

Y una moto.

Menos mal… me astaba asustando…

Y sin releer el texto,

me doy cuenta que abrí la pc para buscar nada…


La pantalla en blanco,

el silencio de la casa…

Cierra el círculo.

Eran los recuerdos los que me buscaban.

Eran los sentidos que por mí clamaban…

Hoy usaron la este blanco soporte, mis manos y el teclado,

para hacerme leer clarito,

esto que escribo.

Que AUN ESTOY VIVA.

Que soy MUJER,

Que SIENTO,

y ,

que a pesar de todo y de todos

aún tengo ALMA.

lunes, 10 de mayo de 2010

HOY EN LA RADIO. EL TRABAJO DE MARCELO.

DETRÁS DEL MURO DEL SUEÑO
SONIDOS,PALABRAS Y SILENCIOS LITERATURA CLÀSICA Y CONTEMPORANEA FM WILDE 88.7 MHZ ONLINE WWW.FMWILDE.COM LUNES 23 HS. (ARGENTINA)

JUEVES 6 DE MAYO DE 2010

"Detrás del muro del Sueño" , Lunes 10 de Mayo

Próximo Lunes 10 de Mayo

escritora invitada Graciela Bacigalupe ,
acompañada por armonías y melodías
de Nina Hagen y Diamanda Galás...

Fm Wilde 88.7 Mhz
online www.fmwilde.com
Lunes 23 hs. (Argentina )





MARCELO iNSUA TIENE UN BLOG http://detrasdel.blogspot.com/ DONDE NOS CUENTA SU TRABAJO.

Quiero resaltar que en su programa, además de la música elige textos desde hace un tiempo en...LA BLOGOESFERA... y así parece que leyó algo mío que le gustó y lo leerá en su programa. De más está decir que me comuniqié con el por teléfono, ya que una de las cosas que admiro es la cantidad de gente con talento que escribe en blogs, No creo merecer esto pero me pidió un texto y accedí. Eso si le dije que leia a muchos de ustedes y que los leyera...Que se iba a sorprender con todo el talento que hay. Y la verdad que su trabajo me parece maravilloso, difunde cultura... en este caso cultura que está en los blogs. Yo misma me he sorprendido con grandes talentos como chicos de unos 20 años que escriben de maravillas además de las grandes escritoras que hay...(de las que ya le conté)y de la riqueza que es leer a los grandes y a los que recién comienzan.
Felicitaciones Marcelo! (NO PRECISAMENTE POR ELEGIR A ESTA LOCA QUE ESCRIBE JAJAJA) PERO SÍ POR BUSCAR EN LOS BLOGS...
La red es como un bazaar disparatado... entre millones de cosas podés encontrar
hasta diamantes, pulidos y aún sin pulir... y hasta perlas de collares como la de Janis (Claudia eso fue para vos jajaj) Y hasta a rescatadoras de mujeres en la historia...(la cueva de Susana), el maestro del relato que atrapa con ese estilo visceral que lo caracteriza( sii vos Amorexia) MI hermanita Liz Sobarzo grande escritora de México, la que se tatúa y al leerla uno se pone con los ojos como dos huevos fritos! , etc etc etc. Bueno Besos a todos, muchas gracias y apoyaremos a Marcelo con su incursión el el mundo de los que escriben en la red...Va a encontrar mucha riqueza como la que encontré en muchos de los blogs que sigo!
Son los que dan y dan...sin pedir nada a cambio... y si tengo que nombrarlos me voy a poner re plomo ... la lista la tengo ahi en los blogs que sigo! besos!

martes, 4 de mayo de 2010

TE QUIERO ESCLAVO DE MIS LETRAS


Ciclón Catarina , gentileza wikipedia


Soy la Palabra que escribe,
la misma que te invoca.
Deja ya todo
y cierra tu boca.

No maldigas.
No desesperes.
Que es de necio,
ser quien muere.

Soy la que a tu futuro provoca.
La de la voz más remota…
Espíritu que se yergue,
frente a tu razón aún imberbe.

Derramaré una copa de tinta sobre tu mesa…
Te despertaré de tu letargo
Te prometeré vida eterna…

Y cumpliré mis promesas.

¡Vamos! Sacude el polvo de años.
Y sentirás la pasión escrita.
Te quemarás a gusto en mi lava
y enceguecido con mi fuerza.
arrancarás el moho de tu alma.

Seré el bastón que necesitas
Para caminar desiertos,
para trepar hasta lo alto,
para llevarte donde quieras.

Seré la fuente que te sacie,
el manjar que te nutra,
el amor que te enloquezca…

Y sentirás el vértigo de mi locura…
Mas te tomaré por completo…
Serás mío y no de otra
Porque soy pasión que todo logra y alborota.

No te dejarán pensar mis letras.
Viviràs pasión sublime,
en la vida eterna que te prometo.
Vivirás sólo por y para mí.
No necesitarás nada si me tomas.

Oye... No te asustes…
que apenas te provoco…
Aunque…
¡A gritos te convoco!

“Y gemirás letras apasionadas mientras escribes…
Gozando cada curva de mis palabras,
ardiendo tu corazón en mis brasas...
Consumiéndote en mi fuego eterno.”

Tan sólo si me abrazas…
Tan sólo si comprendes…
El secreto que te revelo…
El secreto de las letras.

Tengo en mis manos el universo.
y te ofrezco este Nirvana escrito…

Fúndete en mí.
Acércate sin temor.
No temas este frenesí.

Quemo con fuego pero no hay dolor
Despierto ya a tu pasión…
Le grito a tu locura.
Exhorto a tu alma…
Porque la quiero libre,
aunque esclava de mis letras

Vamos …
No pierdas ni un segundo más,
de nuestro tiempo que es eterno.
Toma tu pluma y únete,
a esta locura de amor
a la que hoy te convoco...

Escribe ya,
derrama tu tinta
y házla eterna junto a mis letras.

La Palabra.

jueves, 29 de abril de 2010

EN LA BUENOS AIRES QUE ARDE



Es la tarde de una Buenos Aires que arde,
la señorita Argentina menea sus caderas
enfundada en sus pantalones de asfalto.
Veterana baqueteada en lides amorosas.
Amante de políticos,jueces y vagabundos,
o del bufón de turno.

Prostituta todo por dos pesos.
Cara de bótox y lifting barato.
Lomo moldeado,
a plásticos y cuchillos,
manoseos y manos en la lata.

Ella,la reina del Plata.

Con ese pelo largo,
rubio platinado,
quemado y planchado,
del que asoman sus raíces...
Negras como la tierra pampa.

Ella, la que huyó del campo…
La atrajo la gran ciudad y le escapó al rancho.
La sedujo esa televisión donde aprendió gestos,
bailes de caño y demás mohines.
Qué gran gran cultura...

Y hoy Buenos Aires arde…

Atrás quedaron sus veranos en el Este,
Los viajes al Caribe y a Miami.
Sus ex amantes ahora,
mantienen a otras.

Mientras…
Ella …
que conoció varios esplendores,
vende sus carnes al mejor o único postor.
Gran puta venida a menos,
toma copas en un bar,
con un turista algo viejo ,
de acento centroamericano...

Su asfalto arde…
Los años no la calman,
Sus ansias de sexo y poder,
aún no acaban…
Algo trama.
Algunos también la apodan ,
Sherezade...

Amor de tiempos en pasado conjugados

Amé
conjugo
el verbo
en perfecto pasado.

Amé
Y no le hago preguntas al alma.

Amé y dí.
Vuelvo a conjugar
el tiempo
en pasado.

Arranqué.
Amputé.
hice pedazos mi alma,
migas...
que comieron los pájaros.

Escribo...
y me había propuesto unos días,
de pantalla en blanco...
Mas bastó un llamado.

Una voz,
un llanto,
lo de siempre...

Nuevamente,
lás lágrimas
colman el vaso...

Un amor oscuro y enfermo
obsesivo,posesivo...

El que construyó un Taj Mahal,
monumento a una mujer que sigue viva...
Usó lo objetos que no me
llevé de esa casa.

Los sigue manteniendo en el mismo lugar.
Y El,se convirtió en un objeto inanimado.
Mimetizado con ese hogar,
viviendo de la misma forma que antes.
O peor...

El cosecha lo sembrado,
más no en mis campos.

Mi tierra quedó seca y vacía.
Infértil.
Esterilizada.

Y la razón me indica
que cierre todos mis ojos
y me preserve...
Aún tengo una daga clavada.

Enfermo...
Inimputable.
Enferma e inimputable.
Hoy alejada.
Casi recuperada.
Cargué las culpas
propias y ajenas
como siempre.
Cosa que me niego a hacer
en este presente

Pedazos de alma y recuerdos que se despegaban


Alegoría de la Poesía, Cesare Ripa 1603

Y amaneció un día frío y nublado.
Con hojas diario de otoño que despertaban.
Sus ojos, por la ventana,
aún algo perdidos,observaban.

Mientras élla ,
sigilosamente respiraba.
Sin dar señales.
Sus pasos escondidos,
movimientos casi imperceptibles,
en un aura de improbable esperanza se deslizaban.

De repente,estupefacta
notó que ya no caminaba...
Los pies se le habían enraizado.
Y la piel,
en dura corteza de madera,
había transmutado.

En tanto...
Los brazos extendidos hacia el cielo
y las manos ramas,
lanzaban recuerdos escritos
y pedazos de alma,
en hojas secas que se marchaban.

Y cantaron los pájaros a coro
junto a otros seres alados,
una sinfonía perfecta,
de notas que acompañaban.

El desprendimiento del cuerpo
de sus hojas letras pegadas,
dejando huellas de savia seca
en su cruz marcada.

sábado, 24 de abril de 2010

CUESTIONES DE PIEL



Escribo en carne.
Escribo en pìel.
Marco ganado a fuego
y destilo hiel…

Tengo dedos brasas
Mirada inquisidora
Olfato para las mentiras
Y puedo ser demasiado cruel.

Y te pierdes en mi mirada dulce
y en la tersura de mi piel…
y me pierdo en tus ojos
y hasta por un instante lo logro creer…

Mas una loba herida,
usa un tapado de piel…
................................
“Ya la sangre del cordero fue derramada
y el templo de quebró una vez”

“Y aúllan los lobos reclamando,
reclamándole al cielo, los porqués…”
...................................

He intentas rescatar su alma,
mientras escarbas para buscarla.
Revuelves en sus entrañas,
minimizando que para tal suceso,
un nuevo tajo le haz hecho,
por el que sangre,
en torrente vuelve a caer...

.....................................

Y escribía en su propia carne.
Lacerando con la pluma,
su propia piel.
Marcándose a fuego,
Mientras bebía vinagre y hiel.

Y sus dedos brasas estaban fríos,
los ojos perdidos,
transparentes e inocentes.
como dos gotas de miel.

¿Y la loba? ¿Cuál loba?
Apenas era una cordera,
a la que habían desollado ayer…

¿Mujer? ¿Cuál mujer?
Ah…Si, la que vimos…
Una pobre loca ,una bella mujer…
A la que se le notaba que estaba desnuda,
debajo de un costoso abrigo de piel.

Iba trepada sobre altísimos tacones,
caminando segura,
sin temor a caer,
dejando a su paso,
ojos absortos
y una estela de perfume Channel…

sábado, 17 de abril de 2010

RATAS MISERABLES


Cossete
Autor
Emile Bayard (1837-1891)Gentileza Wikipedia

“Y camino mis penumbras en esta ciudad gris, plagada de matices oscuros sin blancos brillantes siendo el espectro de una niña, con el alma pintada de colores...”

Observando pequeñas luces que intentan brillar…
Constatando que apenas son reflejos de trozos de hojalata…
Y me dan pena…
Asquerosos carteles de neón dañan mi vista y lastiman mi alma.

Y las velas antes,
se consumían dando…

Y miro de nuevo,
desde una cúpula de Buenos Aires,
esas luces miserables…
Encendedores descartables.
Gente descartable.
¿Gente?

Y me asqueo de la miseria,
de esas almas que se brindan en cuentagotas
ejerciendo la avaricia en los sentimientos.

¿Gente?
Apenas ratas,
y encima miserables.

martes, 13 de abril de 2010

PALABRAS DESTILADAS




Una copa de absenta con su color natural (antes de la adición del agua) y una cuchara típica.18 de marzo de 2006
Fuente gentileza de WIKIPEDIA y del autor de la foto a través de su licencia.
Autor:Eric Litton

PALABRAS DESTILADAS


Alpha en blanco radiante.
Llega de Omega suicidada.

Nuevamente... “Al principio fue la palabra”(Lo dijo Juan)

La palabra construída,
en los profundos silencios
y con letras atragantadas...

Las mismas que buscan,
soporte para plasmarse...
Eligiendo hoy y ahora,
ésta pantalla.

Reinventándose desde un vacío.
Actuando.
Protagonistas absolutas de una tragicomedia inconclusa
Intentando cambiar un escenario.
Imperando sobre un alma que se quedó callada.
Semisumergida en el pantano de la nada.
Estirando,
desesperada,
los dos brazos.
Aferrándose a...

Palabras.

"Y le cosquillean las manos sobre aquél teclado...
¡Es la energía pura y destilada que mana tipeando pasos!"


Son pasos,
son letras,
son sonidos,
son latidos.
con o sin contenido...

Son palabras destiladas.

Las únicas fieles que en el agobio acompañan.
Las que le cantan a gritos y riendo,
una oda a la tristeza...

Son las de las letras que decantan,
en este licor que me emborracha.

jueves, 8 de abril de 2010

CUANDO IMPERAN LOS SENTIDOS VII

En la agresiva placidez de un domingo de verano,

de este mediodía en Buenos Aires,

intento buscar no se qué en mi máquina…

Frente a la pantalla, siento calor en la espalda…

Son los rayos de sol que se cuelan

a través de mi persiana baja…

Y no vienen solos…

De repente el olor de esos pequeños panes,

que Albina horneaba…

Siento el olor y de repente,

tengo sus manos en mis manos

y las beso.

Sus enormes ojos turquesas me miran...

Y se le cae una lágrima…

Ella ahora está acá a mi lado, con su pelo tan blanco.

Mas debo dejarla partir aunque no quiera…

A mi derecha la mesa del comedor ,

por unos instantes es la de su la cocina en Belgrano,

y sobre ella, restos de masa…

Y de repente estoy en el patio.

Corrieron el toldo por el implacable sol del verano.

Y vivo este momento y lugar donde las plantas del enorme cantero eran y son una selva.

Mi triciclo…un caballo.

Días de epopeyas por mi imaginación inventadas…

Y asoman visiones…


Recuerdo los círculos de luces,

que por el toldo se filtraban.

Bendiciones para el alma?

Era tan pura en ese entonces…


Hoy los rayos intentan filtrarse por una persiana,

de un departamento,

y les temo ,

temo que lastimen mis ojos.

Son ojos cansados.

Fueron tantos veranos…

Y el calor de mi piel bronceada.

Piel seca y ahora ajada.

Y tengo el mar aún en la mirada.

Aquel acantilado…

La arena de tantos años…


Y de golpe reacciono

y me doy cuenta que no estoy más en el patio de Belgrano…

Es la playa, es el océano que me llama.

Son los orígenes los que claman,

son mis raíces las que gritan agua…

Y puedo sentir las olas golpeando mi cuerpo.

y estremecerme con el frío del agua…

Luego acostarme sobre la arena cálida.


Son contrastes…

Sensaciones vivas.

Imágenes , olores y sonidos.


En este instante susurra el ruido del mar...

Enloquezco?

Me da miedo.

La brisa acaricia mis labios adormecidos…

Es tan real…

Y rompe la magia el sonido de un colectivo…

Y una moto.

Menos mal… me astaba asustando…

Y sin releer el texto,

me doy cuenta que abrí la pc para buscar nada…


La pantalla en blanco,

el silencio de la casa…

Cierra el círculo.

Eran los recuerdos los que me buscaban.

Eran los sentidos que por mí clamaban…
los que usaron mis manos y este teclado

para hacerme leer clarito,

esto que escribo.

Que AUN ESTOY VIVA.

Que soy MUJER,

Que SIENTO,

y ,

que a pesar de todo y de todos

aún tengo ALMA.

sábado, 3 de abril de 2010

NO FUISTE EL CRISTO QUE PROMETISTE, NI YO TU MAGDALENA




Artist Maestro della Maddalena di Capodimonte
Title Maddalena penitente
Year 17th century
Technique Oil on canvas


"No fuiste el Cristo que pretendiste, ni yo,tu Magdalena"

No sos
No fuiste,
o sí?

No soy,
no fui...
Acaso sí?

Y visto de nuevo lujosos andrajos,
mientras desesperada busco atajos.
Y los perros...
Curándome las heridas
lamiendo de mis pies descalzos,
ampollas, úlceras y tajos.

El espejo del estanque mostró mi rostro,
vi mis ojos huecos,
sentí vergüenza de los andrajos,
Intenté acomodar mi pelo
para ocultarlos...

Me vi sin piel,
sin carne.
Madera seca
que ante una brasa arde.

No sos,
no fuiste.
Pero Soy...

Entonces,me pongo de pié y...
me arranco los andrajos,
levanto al cielo mis manos cuencos,
y elevo una plegaria
por vos, por mí, por todos...

Y el cielo me responde...
Una lluvia de agua bendita llena mis manos y bebo.
hidratándome,
recuperando ojos y piel,
y el agua,
me saca el antiguo sabor a hiel

Lavo mi pelo y mi cuerpo
untándolos en óleos perfumados.
Abro aquel cofre,
donde escondía ropas y alhajas,
avergonzada de mis riquezas
frente a tu pobreza...
Y me adorno...

No eras,
no fuiste,
no resucitaste al tercer día como prometiste...



Nota: Es un texto que tiene meses... pero ayer en la iglesias al ver ese sagrario vacío, cual sepulcro los comparé con las almas, las almas que se quedaron esperando a los falsos cristos que nunca resucitaron, a las promesas de quienes no pueden prometer nada. Y me incluyo...
Almas vacías,como esos sagrarios...lugares que tal vez sólo el verdadero Cristo pueda ocupar ya que a esta altura los vacíos son tan dolorosos y profundos que no pertenecen a este mundo...

Life... esperando la Pascua.

sábado, 27 de marzo de 2010

CULPABLE



Ernst Ludwig Kirchner (1880 - 1938)


Abrió ese ropero de roble en el que guardaba sus tesoros.
Sacó uno de sus vestidos de fiesta y las sandalias.Los aros, sus anillos y el collar.
Sus pies estaban perfectos, suaves, con un ligero barniz traslúcido en las uñas tan cuidadas al igual que sus delicadas manos.
Separó la cartera, que le daría ese touch de color al atuendo.
El pelo, cual manto de encaje negro cubriría su espalda desnuda.
Encendió las luces del baño principal y frente al espejo comenzó a maquillarse.
Usaba y abusaba del rímel, un delineado negro sobre los párpados y algún color azul o verde por debajo sosteniendo la fila de pestañas del párpado inferior,aquéllas que eran expertas en contener agua.. . Recordó la simbología del color y delineado del antiguo Egipto…Negro azul y verde .Los colores que protegían las puertas del alma. Ella no usaba sombras en los ojos .Solo los enmarcaba…Apenas un poco de iluminador bajo las cejas compitiendo en desventaja con el brillo de sus ojos.
Delineó cuidadosamente esa boca que custodiaba tantos silencios, corrigiendo los pequeños detalles que le molestaban.
Tres toques de corrector en unas manchas. Luego la base y el rubor que resaltarían su bronceado.
Eligió cuidadosamente la ropa interior. Aunque nadie la fuera a ver. Sentía que era parte del atuendo. Le daba seguridad que no desentonara con los tonos del vestido y los accesorios.
Se vistió ceremonialmente, ritualmente. Eligió uno de sus perfumes…Si, ése estaba bien para ése estado de ánimo…Mas cometió un grave error a último momento…Volvió al espejo…

Y se miró desde otros ojos, desde otro ángulo.

El vestido era el mismo.
El peinado exacto.
El maquillaje, el que siempre la caracterizaba.
Los mismos colores que con su alma se mimetizaban…
Pero…

De repente,
un grito y
el espanto.

¿Quién era ésa mujer que en ése espejo se reflejaba?

Ese rictus.
Una mueca.
Los párpados caídos,
la piel ajada…
Los gestos de expresión que ya gritaban.

Intentó una sonrisa,
pero el espejo le mostró,
la macabra combinación,
entre la sonrisa del Guasón
y la Mona Lisa...

Volvió a gritar un espanto.

Revisó su cuerpo,
y, a pesar de que mantenía las formas,
se veía marchito…
Pero…si apenas habían pasado unos meses…
¿Dónde estaba su imágen?
¿Quién se la había robado?

Asomaron unas lágrimas…

Desde otra dimensión sintió un abrazo…
Amoroso,cálido,envolvente...
Tan fuerte que evitó que cayera en ese baño…
y...
Se abandonó en esos brazos…
Sin importarle de dónde venían,
si eran reales o imaginarios.

Entonces...
Se permitió volver a llorar.
Derramó lágrimas nacidas en sus entrañas,
hasta que quedó seca...


En un último esfuerzo, ayudada por esas manos invisibles que la sostenían, caminó tristes pasos hasta el living y se dejó caer en un sillón.
Se tomó la cabeza desesperaba ya que la sentía a punto de estallar.
Tiró con furia sus sandalias…Se arrancó los aros como arrancándose un pedazo de vida y sus orejas sangraron...

Manoteó el celular, que descansaba sobre la mesa de cristal y roble , y…lo apagó. Estuvo a punto de arrojarlo por la ventana.

Cuando recuperó un poco la fuerza,la que nunca sabía de dónde provenía,
se sirvió una copa...
Y la saboreó.

Y luego…

Desesperada buscó un martillo…
E hizo añicos todos los espejos de la casa.
Como poseída y descalza pisó los vidrios,
Salvaje y con furia...
Dibujando con la punta de los dedos de los pies,
un círculo de sangre y de cristales.

Luego volvió a desplomarse en su sillón,
cerró los ojos y viajó en el tiempo...
En las dimensiones y en los espacios…
Buscando a la mujer perdida…
Buscando a quien le robó la imágen…

Y encontrando...
A quienes le quebraron el alma.

Mas odiarlos no podía...

Y en un fragmento de espejo manchado en sangre,
Encontró a la principal responsable...

Y escuchando sin oídos oyó...
La tan remanida frase...
"Sos vos, la única culpable"

jueves, 18 de marzo de 2010

Amanece...con un puñado de colores y energía en mis manos



Amanece…

Simplemente y sutilmente en calma.

La luz penetra mis ojos y debo cerrarlos,

porque temo,

que sin querer vaya a lastimarlos.



Y aunque los cierre veo.

No puedo evitarlo…

Pero veo con calma.

Sin prisa.


Proceso datos …

Para qué?
Si lo que importa es que amanece…



Y con los ojos cerrados siento…



La piel viva,

una catarata de perspectivas

que me baña en sus aguas,

las que me golpean suavemente ,

despertando mis poros,

abrevándolos.


Danzo rituales suspendida en el aire...

Juego con los colores y con las gotas de agua.

Las puntas de mis dedos,

transformadas en cerdas,

de finos pinceles mojados.


Aguardando colores...

Esperándolos.


Y luego…

Veo…



Veo abstracciones abstractas que dibujan…

Fileteados porteños en el espacio,

donde hay volúmenes que se acercan y se alejan,.

E irrumpe en la escena un estallido que me provoca,

un infarto masivo de color y sonidos

en la sangre.



Convulsiono.



Y una voz de origen desconocido,

me susurra y me calma…

-No pienses, no proceses datos…-

lunes, 15 de marzo de 2010

CHE...TU VIEJA ESCRIBE FUMADA?



Alguien preguntó
Si escribo fumada…
Qué va si juro que nunca probé nada!

No se dan cuenta que escribo alterada…

Que son ataques,
que no los controlo,
Que soy obsesiva y totalmente compulsiva
Que no estoy medicada.

No se dan cuenta que soy apenas una inconsciente,
con la consciencia a veces alterada?

Que respiro letras.
Las trago,
las mastico y luego hasta las vomito.
Que cada una es un latido,
de micorazón abatido.

No se dan cuenta que no soy poeta, que no soy escritora…
Y con amor me retan...
que no digas eso,
que sí, que lo sos...
Y eso importa?
Yo sólo sonrío...
Sonrío porque vivo
Porque de letras me alimento.

Sólo y tanto soy Mujer.
La que se hunde en pantanos.

La que al verla,
un abecedario,
se cortó una rama…

No se dan cuenta que me abrazo a las letras de esa rama porque me hundo…

Que es la pantalla una terapia.
Que me negué a ir a un psiquiatra.
Que levanté la censura.
Que no me importan sus caras.
Que el que quiere no me lea
Que el que quiere,
que lo haga.

Que si no publico, que sí lo haga?
Para qué si no estoy preparada…
Para qué si nunca fue lo que buscaba...o sí?
(Mi inconsciente se fue a tomar un trago y no contesta...)
Pero...
Para qué si soy una descarada…
Que si fuera razonable estudiaría.
Lo mínimo para no espantarlos.
Lo mínimo para respetarlos.
Que no corrijo que ni pienso nada.
Pero no me pidan que razone
porque si razono no escribo,
y si no escribo no respiro
Que ni recuerdo con qué frase comencé este texto.
Que en la próxima línea vuelvo al blanco.
Que sólo siempre paro…

No se dan cuenta …
Sólo algunos pocos y lo saben.
Son ellos, lo que me leen entrelíneas...

Que ésto lo uso, lo uso y hasta de ésto abuso.

Que hay daños colaterales.
Que se enojan los familiares.
Que pierdo amistades.

Que se espantan los que saben.

SOY LA HEREJE QUE PUBLICA ,
en un blog y unas redes...
Que Dios me perdone...

No se dan cuenta… no se dan cuenta de nada.
Y…debería gritárselos?
No… de qué vale.

Si nunca se dan cuenta de nada…

Que es lo único mío.
Absolutamente mìo…
Con sangre pagado.

Engendrado y parido.
Que son letras sin padre
Que sólo tienen madre…

Que sequiré siendo lo que soy.
Que por alguna razón oculta me niego a estudiar,
y los talleres no quiero pisar.
SON TEMPLOS Y SOY HEREJE...
Y me tapo con una occidental y elegida burka...
La que me saco a veces...
Para escribir desnuda...

Fíjense...

Que sólo blasfemo brisas
o maldigo tornados...
Que soy apenas…
La payasa de la carpa,
de un circo montado.
Una loca, una osada...

Que tomé la pantalla hace unos veinte minutos
y que ya largo este texto,
Sin importarme nada.

Lanzando prosas, como cosas
Pateándolas como a tableros.

Menos mal…
Menos mal, que no se dan cuenta de nada…

NO TENGO PERMISO PARA EL LUTO


“Entonces , Maat me miró a los ojos y dijo: -“ Ya te he despertado…La eternidad es tuya, te reflejas en mis ojos, llevas mi pluma. Hazle honor a tu estirpe real…Te ayudé a levantar las rocas de tu tumba y a sacudirte la arena con la cual te habían enterrado. Vamos, ponte de pie y camina”

No puedo,

El me lo recuerda,

Hasta destruido por la muerte de la hermana,

se tomó una copa ,

se peinó y salió a trabajar a la mañana…


El me hubiese dicho,

levantate y seguí.


Y saben que mi dolor pasa por los miedos…

Porque subyace ese temor a recibir una llamada …

Y que sea otro el nombre…

Y que sea otro el hombre…

Y que broten en mí culpas que no tengo…


Que el fantasma de los amores enfermos me asalte de nuevo…


Porque sabía que viví pasiones e infiernos…

Porque fui una refugiada que huyó por no poder hacer nada…

Porque sólo pude rescatar a mi alma que agonizaba…


Y hoy camino, despacio, sin prisa…

Total, aún no voy a ningún lado…


Y cierro el luto y me guardo el duelo…

Y retomo desesperada mis vocabularios…


Indudablemente, es Maat la que me lleva de su mano…



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