Esta mañana el silencio es sepulcral,
abovedado,y vacío.
Los muertos vivos y los vivos muertos celebran
o padecen un feriado
uno más en sus vidas.
A algunos los abraza una resaca,
a otros una estafa.
La Srita. Argentina otra vez ha trasnochado,
volviendo arrastrada,
cadavérica y con la ropa desacomodada.
En su rostro se ven las huellas de cada herida,
cada error ,cada engaño.
Los surcos de un pasado pisado
por un lifting caro.
Las profundas ojeras y el maque up corrido...
Ella ha llorado.
Recordó a sus muertos vivos y a sus muy vivos muertos...
Y en un vaho de alcohol y sustancias
alzó otra copa en su honor...
-¡Salud a todos!- gritó la muy descarada...
y estalló en una carjajadallanto
que cortó el silencio de esta mañana.
Entradas
Uy uy, cuánta identificación amiga mía.
ResponderEliminarEsa mordacidad exquisita con la que retratás la realidad de una decadencia en gotas de botox barato y diluido, en esperanzas huecas como caras operadas de sensibilidad.
Cómo admiré cada renglón de tu relato.
Besos de admiración, amiga.